Улица моего детства

Давно, давно не видал я молодых глаз тех, кто с упоением и пьяным задором бродил тёмными зимними вечерами по старым московским улочкам, тех, кто был так по юному красив и наивен в своих суждениях, кто так звонко горланил, распевая на новый лад полюбившиеся песни, обнимал смирно стоящие фонари и падал, целуя седой городской снег. Долгие, одинокие ночи, повисли над засыпающим городом, укрытым плотным одеялом сизых туч. Обнажённые ветви чёрных тополей таинственно смотрели на меня свысока и от всей этой увиденной картины становилось торжественно, волнительно на душе. Мысли не давали покоя, тихо кружил в танце снег, тая на ладошках. Как вороны, скучились люди возле лавочек в сквере, во всём этом царившем полумраке зимней ночи. Под шапкой снега, посреди этого тихого, затерявшегося среди городских домов сквера, спал юный Ленин. Маленькая, свинцовая голова его строго глядела вдоль улицы, хмуря каменные брови. Рядом, в небольшом кругу, у лавочки, по пластиковым стаканчикам разливалось дешёвое вино, доносилось веселье. С распущенными чернильными волосами, влажными от растаявшего снега, одетые в
чёрное пальто и "нью-роки", курили люди.
Много зим прошло с тех пор, много лет. Всё забылось, потёрлось в памяти. Ушли те, кто был частью, душой этой улицы. Уйду и я. Лишь только улица будет помнить, слышать наши шаги, наш смех, слёзы и радости, сердечные признания, встречи и разлуки.