Пистолет и сигарета

Пистолет и сигарета.
Куб перехода, почти опустошённый, материализовал меня… Где? Чердак, как положено пыльный, грязный с кучей тряпья возле слухового окна. Тряпьё шевелится. Я направил на него пистолет и выкрикнул, что-то грозное. Единственное, что я сейчас мог – громко и матерно выражаться. С перебитым коленом на большее рассчитывать не стоит.
- Не дури…
  Ком не был комом. Человек?
- На, глотни.
Давно не мытая рука протянула мне бутылку. Виски? Хоть буквы знакомые.
- Ты кто? – я принял дар и  приложился к горлышку. Виски был дурным.
- Звиняй брателло, бананьев нема, - он правильно расшифровал мою мимику. Хотя, видят боги, я старался его не обидеть. – Поэт, - надумал представиться чердачный абориген.
- Хороший?
Он швырнул мне измызганную тетрадку.
Не стоит дёргать тигра за хвост.
А может, стоит?
Каков ответ…
С поймавших удачу, какой же спрос?
А с упустивших  и спроса нет.
- Дерьмо, как и твой виски.
Он равнодушно пожал плечами.
- Тебе лучше уйти, сейчас здесь будет плохо, - я приподнял пистолет. – Понимаешь?
Поэт только усмехнулся. Не горько. Не безвольно. Равнодушно. Ему, как и мне, уже некуда было бежать.
- Закурить есть?
Я вытряхнул на ладонь пару сигарет. Одну отдал Поэту.
В углу проявилось бледно-голубое свечение. Они меня догнали. Время материализации семь секунд. Пора подбивать бабки. Итак, у меня осталось… Я посмотрел на свои ладони… Хм, не так уж и мало.
Пистолет и сигарета.