Срывая покровы...

Не  ощущение  стихов, а  самые  стихи,
Не  отпущение  грехов, а  самые  грехи
Несут  стеснительную  дань 
                глумленья  и  мольбы
В  дароносительную  длань 
                изменчивой  судьбы.

И  слово  стоит  тишины 
                в  закатном  лоскутке,
Когда  огнём  озарены  слезинки  на  щеке.

Плывёт  печаль  голубизны 
                над  стрелами  зарниц,
Над  теми, кто  вознесены 
                и  сломленными  ниц.

За  ту  черту  небытия, где  истина  царит,
Где время  тупит острия  о  рёбра  пирамид.

Где   слово – памятник  страстей,
                студёного огня,
В сети сомнительных статей
                оставило меня.
Вращаясь в розовом чаду,
                Опутанный   до  пят,
Я  замыкаю  череду  словокопателей  в  аду
Где  грешники  кипят.

Виной нам ставится беда молчания  и  лжи,
И  розоватая  вода,
где  пресмыкались  без  труда,
Как  скользкие  ужи.