Дневник. Страница 12

   Я еду на обшарпанном синем самокате среди танцующих девушек, они улыбаются, поправляют свои модные причёски и приглашают меня составить им компанию. Открываю глаза, снившийся сон улетучивается, и вспоминается вчерашний сон, в нём я ехал на новеньком красном мотоцикле среди транспарантов и банок с разноцветной краской. Между моей кроватью и аквариумами стоит пустой тазик, скомканные джинсы лежат на полу. Из тумбочки выпали мои детские "драгоценности" – охотничья спичка, которая должна гореть под водой; стеклянная призма, через неё мир видится сказочным; и корпус лунохода, сделанный мной из обрезка оргстекла.

- Игнат, что есть поесть? - Спрашиваю брата, пройдя на кухню.
- Мать вот минтая нажарила.
- Сейчас бы чего-нибудь горячего похлебать.
- Пей, как я, импортный растворимый кофе, мне его на работе подогнали.
- А ты, кстати, почему сейчас дома?
- Я позвонил заведующей и предупредил, что в выходной отработаю.
- Кофе в жестянке, в сахарнице варенье. А сахар где?
- Он сегодня в заварочном чайнике.
- А заварка тогда где?
- Пачка чая вон в разделочном столе.
- Я себе крепкий чай заварю прямо в кружке и сахара побольше положу.
Встряхиваю спичечный коробок около уха, он почти полный, разжигаю газ. Коробок бросаю в мусорное ведро, а сгоревшую спичку кладу на полку.
 
   Пью чай, моё самочувствие улучшается.
- Игнат, мы вчера на дискач пошли. А дальше что?
- Тёлок полный спортзал, все улыбаются. Выхожу, а ты лежишь под деревом. Я тебя не смог растормошить и на плече потащил на автобус. Кондукторша сказала, что ты салон обрыгаешь, и не пустила. Предложил ей денег, пригрозила милицию вызвать. Рядом УАЗик бортовой стоял, водила за трёшку согласился нас довезти. Мы тебя закинули в кузов на топчан. Водила высадил нас за три дома от нашего, сказав, что под знак не полезет. У меня, нести тебя на плече, сил уже не было, я твои ноги закинул себе на плечи, дотащил тебя до квартиры.
- Родители видели?
- Нет.

   Стою в прихожей. Игнат в зале, развалившись на диване, держит в руках папку для дипломной работы и обращается ко мне:
- Кому ты там всё время звонишь? Иди сюда, я тебе свои новые стихи почитаю.
Сажусь напротив брата в кресло и откидываюсь на спинку, смотрю в окно, у меня перед глазами Мариночка. Мне кажется, что она держит меня за руку, то прижимаясь к моему плечу, то слегка отталкиваясь. Улавливаю последний стих брата:

Бесцельно стали дни идти,
И кажется, что жизни луч
Свернул с кротчайшего пути
И затерялся среди туч.
Нет веры в силу доброты,
Да и откуда взяться ей,
Когда все лучшие мечты
Растрачены в потоке дней...