Прощать...

Прощать себя... Нет. Нельзя.
 
Наоборот, нужно казнить себя, жестоко и методично-ежедневно за совершённую подлость, за мягкотелость, за трусость и молчание. Да, только так, а не иначе...
В противном случае, превратишься в нечто аморфное, склизское, мерзоподобное... Червя, медузу?

Где это было, кем сказано? Въелось в память чёрно-белым кадром кинематографической плёнки?

Память воскрешает фрагменты фильма, сжатый красивый женский рот, глаза - огромные вселенные, измученные собственным максимализмом, в них боль, в них судьба, в них непримиримость на грани смерти.

А я - я тоже казнила себя. За то, что предала память, родство, тепло любимых ладоней. Мне казалось, так вернее, так лучше, так и только так нужно поступить - променять СВОЁ на чужое.

Обессиленное СВОЁ, казалось, понимало и кивало в такт шумным меркантильным разговорам и ... уходило... по капле... Чужое насторожённо, по-барски, ощущая себя хозяином положения, развалясь нога на ногу, казалось, тоже всё понимало. Кто есть кто... И кто будет, а кого скоро не станет.

Одна я ничего этого не понимала, этакая дурочка в крепдешиновом платье с ромашками.

И только потом, когда я бросила вниз ком мёрзлой земли, и он с грохотом ударился о деревянную поверхность, бумерангом вернуло картинку, впечатав её куда-то между грудных рёбер. Там и надпись была с единственным словом - предатель.

Из-за этого чужеродного предмета, было тяжело дышать и говорить.

Прошло девять лет, я не собиралась себя прощать, но кто-то сделал это за меня...