Пустышка

Вчера я Митрича в магазине встретил. Стоит он у холодильника, и медитирует.
- Здоров, - Говорю, - Митрич, ты что, масло сливочное первый раз видишь?
- Совсем не вижу, - Митрич даже не здоровается.
- А это что?
- Не знаю. Это столько стоит , а то во – о – о – т столько, и хто из них масло?
- И кто?
- Никто! Обёртка она конфетная, развернёшь, а там шиш!
- Да ну…
- Тебе и гну. Как – то на охоту тушёнку взяли, метнули пару банок в котёл. Стали варево разливать, а там ни грамма мяса, а… какая падла слопала ?! А какая такая падла, когда все на виду… Смикитили потом, что это только банка как у тушёнки, а внутри гоголь – моголь – хероголь под мясо крашеный. Показуха! Как при советах привыкли, так щас только вперёд прём.
- Митрич, при советах в тушёнке мясо было.
- А котлеты столовские из хлеба с комбижиром? Да щас я даже курицу  брать боюсь. Взял ляжки как у барана – в сковороду не лезут. А пожарил, так как перепелиные стали, али как у рябчика. Ну, думаю, дуй буржуй за ананасом, пока день последний твой не пришёл. Да меня из – за тех курей на баб уже не тянет!
- Может это возраст, Митрич?
- Какой тебе нахрен возраст! Третьего дня в Китай съездил, так, без ночёвки, пожрать по человечьи. Мясо там – это мясо, рыба – это рыба, а соя тофу – мофу ихняя так совсем отдельно, а не в пельменях как у нас. Вот и народу у них до чёрта, им плодиться запрещают… А ты возраст… возраст… Да и всё у нас так – этикетка одна.
Супермаркет бесконечными рядами полыхающих разноцветьем упаковок полок, уходил в бесконечность, и между брёл вдаль с пустой корзиной, в поисках лотка с мясом, маленький, похожий на лесовичка, Митрич…