Уже не выжать из себя ни строчки
Пишу…, а на бумаге точки, точки
Мне б радоваться…,хлеб жевать
И по ночам спокойно спать
Душа отбелена до дыр
Но значит ли, что в ней мир
вдруг воцарился, тишина
обычно там, где надвигается гроза
Но туч не видно, этому ли я рада
И что на самом деле для меня отрада
Кто счастьем называет тишину,
Но как жить в тишине то. В толк я не возьму
Но небо размалёвано лазурью,
не маюсь больше юношеской дурью
Степенно, аккуратно и вальяжно
я кОмкаю двадцатый лист бумажный
Стихи рождаются в мятежных душах
А захиревшим душам стих не нужен…
без рубрики
© Copyright: Скучающая Провинциалка, 2018
Свидетельство о публикации №218040601511
Свидетельство о публикации №218040601511
Рецензии
