Побелела степь раздольная,
Поседели ковыли...
Где ж ты, воля наша вольная?
Лишь дороженька пылит...
Раскопычены тропиночки...
Размордована земля...
Сердце на две половиночки...
По сердцам прошлась война.
Залила безвинной кровушкой
Непоспевшие хлеба...
Ты не пой, не пой, соловушка!
Пир горой у воронья...
Мёртвых трав, как мёртвых воинов -
Ввек не счесть, не помянуть...
У степи в виску пробоина -
Дерновиной не заткнуть...
Вейтесь, горестные вымпелы -
Ковылей седых волна...
Горе полной чашей выпила
Поседевшая страна.
Честно, когда написала первые две строки, понятия не имела, чем там всё закончится. Оказывается, война у них там была. Я хотела написать чё-нибудь светлое-доброе... а тут на тебе - война. И всё доброе-светлое - на слом. Вот так дело было. Опять свернула на минор. Как всегда! Не умею ничего доброго-светлого писать! С 26-го - это ж здорово! (Книжку про Фрунзе щас читаю, вот и навеяло, должно быть... потому что война в стихе получилась наверное гражданская, раз тропинки копытами попортили, а не колёсами... Приветик тебе от Фрунзе!)
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.