Воскресенье

В солнечном платье цветочного ситца,
В облаке свежем воскресной зари,
Ей до утра её родина снится...
А пробуждение плюнет - умри!
Утро нахально в лицо засмеётся,
Вскинется коброй, взорвётся компас...
Раненой птицею сон оборвётся
В комья подушки и драный матрас.
И воскресенье... да что воскресенье?
Что оно сможет теперь воскресить?
Радостью - сон, и тоской - пробужденье...
Ну, а тоска - это повод запить.


Рецензии
День не праздничный, а так.. . воскресенье что ли..

Эмма Бёрк   20.07.2018 15:05     Заявить о нарушении
Да, дорогая, всего лишь воскресенье. Скучный день. Самый обныкновенный!

Елена Килязова   20.07.2018 19:16   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.