На закате

Вечером, примерно часов в шесть, потихоньку спадает дневная жара. И я обычно в это время начинаю действовать. Есть у меня одна большая слабость, это хороший, крепкий чай. Именно хороший. Не дешевая развеска, а что-нибудь достойное, британское. Уровнем не ниже чем "Ahmad". Британцы всегда были настоящими ценителями чая. Все географические открытия сделаны ними неразлучны с этим напитком. Где бы оказались доктор Ливингстон, Джеймс Кук, Мунго Парк и другие великие путешественники и первооткрыватели без чая? Может и Ла-Манш не преодолели бы. Вот и я, подобно им подвержен этой страсти.
В деревне многие пьют чай. Заваривают его из вишневых или малиновых веточек. Закрасилась вода, да и ладно!
Другие предпочитают чай на травах. Зверобой, ромашка, мята, липа, чабрец. Но это уже другое. Это не чай, как не поверни. Травяной настой. В нем есть своя прелесть, но это все же не то.
Чай я завариваю до густого цвета обожженного кирпича. Надо дать ему немного, совсем чуть, постоять, напитаться ароматом. Пожалуй, как только пена начнет исчезать, а чаинки станут оседать на дно, самое время будет его пить.
Я пью чай много. Кружка на поллитра самое то. Опять же, кипяток не нужен, иначе вкуса не почувствуешь. Надо поймать момент, чтобы уже не обжигал и не остыл также. И сладкий! Это в Китае пьют без сахара, я не восточный человек, поэтому не умничаю. Можно иногда для разнообразия с лимоном, с молоком, с хорошим, настоящим мёдом. Но это уже, когда надоест традиционный.
Обычно я выхожу в сенцы. Там легкий сквознячок тянет через двери, выдувает жару, что накопилась за день. Возле двери, что ведет во двор, у меня стоит старое, глубокое, удобное кресло. В нем мягко, комфортно. Рядом есть небольшой столик, на нем чай, пачка сигарет, интересная книга. Тут же, у ног укладывается Локи. Это уже традиция.
Иногда я читаю. Иногда просто смотрю в открытую дверь. Оно того стоит. Солнце, только что палившее землю из желтого становится оранжевым, а затем алым и комом начинает падать за горизонт. Небо бывшее синим, превращается в оливково-серое от туч пыли, поднятой за день в воздух. И несмотря на эту марь, видно далеко, до самого края, бесконечные поля, равнины, холмы, дороги, темно-зеленые лесополосы. Всё это дрожит, колеблется в волнах горячего воздуха, а солнце падает все ниже и вот уже с другой стороны, от реки, болот и леса накатывает первое дуновение прохлады.
Локи начинает чувствовать, что приходит его время, поднимает голову и оглядывается на меня. Тогда я опускаю руку, глажу его по мягкой, белой шерсти, допиваю свой чай и докуриваю последнюю сигарету. Затем встаю на ноги и говорю своему другу:
- Ну, что, идем? Приключение начинается?
И мы с ним уходим в эти самые бескрайние поля, где уже нет ни души, никого. И Локи бегает без поводка, ветер трепет его волнистую шерсть, а он сам несется куда-то следом за уходящим солнцем, вздымая за собою огромные шлейфы серой пыли. И мы с ним бредем куда-то вдаль, до тех пор пока не надоест или пока не стемнеет, но и на этом день не кончается, впереди еще поездка на реку, потом ужин, и только после, мы ложимся спать, слушая пение ночных птиц и бесконечный треск кузнечиков в летней ночи, за окном нашего маленького, деревенского домика, стоящего на краю села, среди садов и полей...