Смычок

"Здравствуй, дорогая. Прилетел вчера. Завтра концерт. Городок хоть и небольшой, но гостеприимный. Я всегда говорил, что чем город меньше, тем больше в нем нравственности.
Помню в детстве, отдыхая с мамой в одном из таких городков, встретилась мне девочка. Влюбился. Я и так перед ней и этак, а ей все равно. И на музыку мою все равно. Хотя, говоря по правде, я тогда и играть то еще толком не умел, поэтому не так обидно.
А вот, когда научился, то вместе с концертами и гонорарами появились и женщины. Правда их интерес к моим деньгам был соразмерен безразличию к моему творчеству.
Эх, дорогая, ты так и осталась первой и единственной, полюбившей мою музыку, а значит и меня. Ведь мы это то, что мы делаем, а я кроме музыки ничего и не умею.
Ладно, уже поздно. Мне пора отдыхать. Надеюсь концерт пройдет удачно. Жаль только, что тебя на нем не будет. Очень скучаю.

Твой Смычок"

Закончив писать, автор, подписавшийся "Смычком", он же лучший виолончелист России, он же один из лучших виолончелистов в мире, завернул письмо в трубочку и взяв с собой какой-то пакет отправился из гостиницы на улицу.
Дойдя до набережной, виолончелист достал из пакета стеклянную бутылку, внутри которой блестели золотые женские кольца и цепочки общим весом около 300 грамм.
Затем музыкант вытащил из кармана трубочку с письмом, поместил послание в бутылку и, завинтив пробку, бросил в воду.
Достав платок и сняв очки, виолончелист вытер слезы и, высморкавшись, пошел назад в гостиницу.
Жена музыканта погибла несколько лет назад в морской катастрофе, но осталась единственной, ради которой виолончелист создавал музыку, подвластную лишь любимой душе и любящему сердцу.

26 августа 2018