Нарко. Стрельцы

[Из серии рассказов о наркомане]



Затяжка. Вдох. Голубой дым, обвалакивающий нёбо, внутреннюю поверхность щёк, и язык, впитывающий вкус вечности, горечь в горле, отдающая жизнью – я готов! Ставни – разойтись, царь в городе!

Ударился головой в стену. Как же я забыл, что выход в другую сторону. Но уже и покидать хоромы неохота – мне и здесь всё и про всех видно, я чувствую запах лжи за километры! Да, это я – голос вашей совести, вот, почему меня все не любят.

Но вот меня поразили… Ангелы… Проклятый купидон попал в самое сердце, я не могу выкинуть Её из головы! Любовь – болезнь, и болен я, но что же мне поможет? Никак, никак не могу забыть её запах, вкус, красные волосы, голубые глаза, доброе сердце… Я не достоин её, мозг это знает. Но купидон проклятый разряжает в меня очередь!!!

И стреляют в меня ангелы Её образами в мысли, Её фотографиями в глаза. И стреляют спонтанными знакомствами, которые как шум – отвлекают, фонят, оглушают. И стреляют чужим смехом, раздражающим, неискренним, завистливым. И стреляют каплями дождя, когда ты не готов к нему – никогда нельзя быть готовым ровно в данную минуту, ровно вот сейчас, ещё за мгновение до раскрытие зонта, в ту самую мысль: "Ну вот, опять!" И стреляют запахами обеда соседей этажом ниже, как будто это что-то важное – вкусная и чужая еда, зачем ты так жадно манишь?

Чёртовы ангелы, прекращайте стрелять в меня всем, чем не попадя! Потому мы, люди, и не можем найти себе место, что разбиты и расстреляны, а не попробовать ли вам нас, например, гладить? Обнимать? Лелеять? Пусть бы эта идея у вас выстрелила!

//12.10.2009//
//Гомель, Беларусь//