На рыбалке

                Дым ночного костра мне поёт колыбельную песню.
                Охраняя покой, наклонилась мохнатая ель.
                Тишина до утра, только звёзды звенят в поднебесье,
                да в туманных лугах одиноко скрипит коростель.

                Нам порой недосуг в городских, коммунальных клетушках
                оглядеться вокруг и признать, что мы все - от сохи...
                А в соседнем лесу свой отсчет начинает кукушка,
                и, встречая рассвет, на деревне орут петухи.

                Отлетевший листок - я тоскую душою и телом
                по зелёным холмам среднерусской, родной полосы,
                где ромашка-цветок,словно девочка в платьице белом,
                изумлённая, смотрит на свежую каплю росы.

                Мой задумчивый край: перелески, проселки, церквушки...
                Отчего мы с тобой в диалоге слепого с глухим?
                А в соседнем лесу свой отсчет продолжает кукушка
                и, встречая рассвет, озорные орут петухи.