Притворяюсь, что не знаю об их существовании. Что не понимаю, кто невидимый шуршит листьями, шевелит траву. Что понятия не имею, кто навсегда остался рядом со мной зимовать и слушать мои сказки. Слушать сказки, вдыхать мои имбирные, коричные и кофейные ароматы. Ушедшие остаются снами, и это не опечатка. А без сказок они слабеют, и уже не так весело шуршат и трепещут. Они нуждаются в авторе, и я тоже нуждаюсь в авторе. Где же сказки, теребим мы друг друга, а потом вдруг приходит догадка: автор – это я сам. А эти, шуршащие и невидимые – мои соавторы, потому что сказки-то навевают они сами.
Хорошо сказано: "Ушедшие остаются снами"
действительно, во сне как ни в чем не бывало продолжаю общаться с отцом и другими ушедшими, причем, чаще воспринимаю их во сне живыми
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.