Бред, или сны и реальность

  Художник.
 Мне снился не кошмар, но и не совсем обычный сон. Все вроде просто, но я стоял у холста, смешивал краски и наносил мазки. И все бы ничего, но я никогда не брал в руки кисти. Все что мне удавалось нарисовать, на детском языке, называлось Каляки-маляки. А здесь именно я, стоял у мольберта и из под моей кисти на холсте возникали образы. Кисть в моих руках создавала шедевр. Мысленно хотелось остановить руку, но ей двигало иное чувство - Вдохновение. Сознанию оставалось лишь наблюдать.
 Утро началось буднично, но из головы все не уходил сон. Даже кофе не внес ясности! Обычно сны забываются уже через час два, а порой и через минуты, но этот упорно сидел в голове. Приехав на работу, первым делом взял карандаш, надо же проверить, вдруг у меня и правда талант. Из под его кончика появлялась стандартная каляка. - Надо попробовать сосредоточиться, - не зря же сон! Но сколько я не пытался, выходила маляка. Забросив дурное занятие, двинул создавать и ваять то, чем должен заниматься. Работа спорилась, тут все просто, тут переделаем, и хотя до обеда оставался еще почти час, все уже работало и передавало то, что надо и туда куда нужно. Мысль переключилась на текучку, а ее всегда много и побеждается она весьма не просто. Упал в кресло, включил паяльник и осциллограф, пусть греются, полез в инет искать схемы и возможные решения. Вроде все как всегда - тут греется, тут читается, вот уже и блок открыт и тут взгляд падает на лист бумаги, а там нарисован голубь, а скорее его птенец. - Откуда? Кто и когда посреди каляк наваял этот шедевр? - шок от увиденного мог бы быть и меньше, но в руке был карандаш и это несомненно нарисовал я, между делом. Но работа есть работа, взяв в руки паяльник, чтоб пропаять кабель антенны и тут понял, что работы не будет. Жало паяльника выписывало зигзаги и овалы, а так можно и прибор угробить. Выключил все, матюкнулся и пошел подышать свежим воздухом, пополам с никотином. Привычка дурная, но после каждой попытки с ней расстаться, она мне мстила увеличениями объема жажды никотина, минусуя из кармана. Так что жалкие попытки завязать просто забросил. Себе дороже. Холодный, зимний воздух бодрил и заставлял думать. И тут вспомнился один случай.
  Жили мы тогда на квартире, а у хозяйки еще и внучка жила. Пришла со школы и чуть не ревет - надо нарисовать елку, а она ее ни разу не видела. В Тамбовской области их почти нет, только сосны, да на весь город пара голубых елей, да и те вандалами покромсаны. Беру ее альбом и говорю: "Сейчас я тебе елку нарисую", - ну и наваял. Внучка в слезы. Спрашиваю: "Ты чего?", - Она сквозь слезы: " Мне ни..., хлюп, ... кто не поверит, что я смогла такое нарисовать". Смотрю я на рисунок, а там елочка да не просто, а иголочки на веточках прорисованы, тени все как надо лежат, смотрю и сам удивляюсь, я ли это нарисовал?
  А потом всплыло еще одно воспоминание. Сидел, делал предварительный усилитель, для непосвященных: брал детальки, втыкал в дырочки платы, это пластиночка с медными дорожками, да паяльником с оловом в их ножки тыкал. Детальки кончились, в казарму рано. Почему в казарму? Учился я тогда в военном училище, а руки и мозги всегда востребованы, вот и пришлось окромя учебы еще и в Гарнизонном доме офицеров трудиться. Сказать, что вкалывали, просто соврать. Там мы продолжали учиться! Учились показывать фильмы, учились ставить звук так, чтоб зал понимал, что он на сцене, среди оркестра, да много чему. Но мы отвлеклись! Сижу себе, и думаю где взять детали, а рука с карандашом по листу бумаги скользит. Но это проблемы руки, пусть, что хочет, то и делает. Мне то надо решить вопрос: где найти детали, или как заменить их тем что есть. Глянул на часы. Пора. После занятий прихожу в каморку где паял, чинил, да много чего, а на столе... Рисунок карандашом! На рисунке был демон-гладиатор, каждая его мышца была прорисована в мельчайших деталях, выражение лица не оставляло ни какого сомнения в намерениях. Это был явно шедевр. Текучка стерла воспоминания и не дала осознать. Позже я не раз пытался нарисовать нечто подобное тем рисункам, но получались лишь каляки, а тут птица. И нарисовал ее я! Это же бред!
  Повар.
 Очередной сон не заставил себя ждать! Шикарный стол, на нем продукты, справа под рукой плита. Но самое главное это Нож, это не те ножи которые есть в каждом доме, это Нож, по факту обычный поварской, но в этом жила сила моих идей. Он был остр и виртуозен. Его пилотаж в моей руке заставлял всех восхищаться! Из под его лезвия выходили узоры салата, нарезки были настолько тонки, что сквозь них можно было увидеть не только солнце, но и человека. Я творил. Сознание уже почти не сопротивлялось, и пыталось запомнить движения. Сон есть сон и он закончился. Вроде бы все логично: я уже 5 лет как пытаюсь отобрать кухню у жены, но по факту остается лишь пара выходных, когда она не просто уступает, а еще и ждет, что я приготовлю. Но там все, как всегда, тут порезал, тут нашинковал, это припустил, это обжарил. Да это каждый может сделать если захочет. Даже нечто уникальное по рецепту сделает, найдя его в интернете. Авось не средние века. Но и тут в мозг закрались сомнения. Времена "древние" 1989 год, 8е марта, ну куда нам, трем старшим лейтенантам, деваться коль от нас ждут подвига? Оставили своих возлюбленных в нашей квартире, ну там где мы с супругой и дочкой жили, и поперлись в соседний дом готовить праздничный ужин. "И тут Остапа понесло". У меня в руках оказался нож, все остальное выглядело как командование Парадом. Как получилось то, что получилось, неизвестно ни кому! Ни мои друзья, ни я не поняли как нам удалось приготовить и подать так, как не каждый ресторан сможет. Но самый большой шок был у меня! Когда мне рассказали, что это все придумал я, и говорил что делать и как укладывать. А я то помню, что я Резал, нарезал и вырезал. И все! Меня хвалили, мной восхищались, пусть и не долго, но вот уже тридцать лет я пытаюсь повторить тот салат и те блюда, что просто выскочили из ниоткуда и из-под кончика ножа. Я узнал многое, но так и не смог повторить! И этот сон... он так и не забылся, а вечером придя с работы, жена заикнулась, что ей плохо и может что приготовишь? Я опять, теперь уже почти на пустом месте, сваял шедевр. Как я это сделал? Этого не знает ни кто!
  Полководец.
 Прямо по Пушкину, и не только по нему, Кони, артиллерия, я командую армией. Сражение почти проиграно и тут я понимаю, что дерзкий ход приведет к победе. Отправляю эскадрон вдоль линии схватки! Задача пройти сквозь линию сражения, постараться не задеть своих. Дерзкий манёвр ввел врага в ступор, а вид своих придал духа, и несмотря на численное преимущество врага, дал силу и волю, враг побежал. Странный сон, а какой красочный. Гусары, пехота, все начищены и надраены! Блеск украшений на войне просто вносит смуту. Но куда девать гусар с их стремлением к красоте и пехоту, которая не хочет уступать? Да, денег меньше и крой попроще, но офицеры пехоты выглядят не хуже гусар. Странный сон. К чему бы это? Вроде героических подвигов в моей службе не было. Так, мелочевка... Разве что когда брали притон наркоманов, так там не я командовал, да и в пылу сражения на адреналине ни чего и не запомнил. Может когда Родина позвала послужить в УФСИНе, и когда подавляли бунт в 10й колонии, тогда еще Свердловска, чем отличился? Да вроде нет. Но ведь за что-то толкали меня и двигали, затолкав аж в полковники, лишая простого творчества воевать, паять и созидать. Наверно это и есть бред, не бывает так! Но глядя в зеркало, понимаю, не бывает, но со мной то это случилось!
 Целитель.
 Пещера, костер и умирающий воин. Этот сон возникал не раз, но заканчивался на пламени костра. В этот раз он был особенно ярок, на полу лежал воин нашего племени, его дни были сочтены. Медведь вспорол его брюхо своей лапой и раздробил плечо своими челюстями. "Сделай что-нибудь!",- Вопль женщины ворвался в сознание. А что я могу сделать? Но это я! А он вдруг сунул руки в огонь костра, запах опаляемой плоти возник в пещере, кожа на его руках натянулась, но он тут же сунул руки в кипяток, в миске возле костра. Произнеся непонятный звук, погрузил руки в тело. Мое я отпрыгнуло, оно понимало, что это делаю я, но смириться с тем, что делал этот человек во сне, разум не мог. Руки его уверенно вправляли внутренности. Порой задерживались в одном месте, потом продолжали свой бег все ускоряясь, они восстанавливали и воссоздавали то, что было создано природой. Закрыв разрыв брюшины остатками кожи, и задержавшись на мгновение над разрывом руки, он упал и забился в конвульсиях. Тело пыталось обнять землю, пальцы искали малейший признак древесины. Нащупав ее в углях костра, они потянулись в пламя... Утро и все вновь! Сон как явь! Но почему? Зачем? Это не моя жизнь... И тут воспоминания... Первенство Спартака, Серега неудачно зашагивает под соперника и он всей массой садится, ему на ногу. Доктора и прочее, почти следом свисток, конец первого периода, но Серега нам нужен. Медики кружат над ним и утверждают, что перелом. Вызывают машину. Все! Финита ля комедия или Гейм овер! Но сознание толкает к нему руки, и попытки найти где и что повреждено! Руки порхают над его ногой. А нет там ни чего! Странный отклик. Касаюсь его ноги и он орет как будто ему сломали ногу. Смотрю ему в глаза, и вижу в них слезы. Понятно, что ошибся, а думал смогу! И тут из колена потянулась «ниточка», она как маленький костер, который разгорается. "Вот ты где!" - Крутанув Сереге голень, затушил пожар. "Что ты сделал?" - вопрос Сереги повис в воздухе. "Ни чего!" - Просто потушил пожар в колене. "Какой пожар? Ты глянь!" - И Серега как ни в чем не бывало подпрыгнул, присел и попрыгал возле меня. Матч и турнир мы почти выиграли. Спорттехникум оказался сильнее. Но второе место для Техникума связи было почетно вдвойне! Технари чуть не обыграли, а во второй подгруппе обыграли спортсменов! Но перевес по забитым в 4 очка сделал их первыми! Бред? Или наследие прошлого?