Не верь поэту, дева!

     Этой истории примерно лет сорок.  Я ещё не была замужем, жила отдельно от родителей, преподавала в институте и увлекалась литературой.  Как-то раз вечером ко мне после ресторана «завалились» (было тогда такое модное выражение) не совсем трезвые друзья, под предлогом чайку попить - продолжить веселье в неформальной обстановке.  Они принесли вина и привели с собой популярного в нашем городе поэта.  Он был известен вполне хорошими стихами и плохим характером, особенно, когда выпьет.  Гости прошли на кухню и расположились вокруг стола.  А поэт, с которым я не была лично знакома, двинулся в комнату, оценивающе окинул взглядом обременённый классической литературой книжный шкаф и нетвёрдым голосом, но с большим достоинством сказал:
     - Ну, мои стихи у тебя, конечно, есть!
     - К сожалению, нет, - ответила я.
     - Но ведь ты их читала?!
     - Читала.
     - И какие тебе больше всего нравятся? – спросил он, не сомневаясь, что нравятся.
    - Ранние.
    Он удивился и обиженно спросил:
    - А какого поэта ты любишь?
    - Тютчева.  Например, вот это:

Не верь, не верь поэту, дева;
Его своим ты не зови -
И пуще пламенного гнева,
Страшись поэтовой любви!

     Поэт сосредоточил на мне сердитый взор и сказал:
     - Ну, ты и змея!
     - Прошу к столу! - приветливо улыбнулась я в ответ и проводила его на кухню для участия в неформальном общении с друзьями.
    
07.02.2019