Цветут на их могилах маки,
Стоят портреты, как иконы,
Встают из праха вурдалаки,
Вокруг поклонников колонны.
Проходит ритуал печальный
Под свет негаснувших свечей,
Звучит молебен поминальный
За упокой всех палачей.
Как всё до боли повторимо,
Тоска рабов неизлечима.
Они, как алкаши без водки,
Уже не могут жить без плётки.
Пусть коммунизм — бредовый сон,
Даёшь совковый лохотрон!
Стахановскую пятилетку,
Родной ГУЛАГ и небо в клетку.
**
Власть богоносного Мессии,
Гордыни неуёмной муть,
Не скрепы жизни для России,
А старый тупиковый путь.
Цветут на их могилах маки
© Copyright: Семён Фирштейн, 2019
Свидетельство о публикации №219040900907
Свидетельство о публикации №219040900907
Рецензии