Сайтовским поэтам...

Поэт не дарит бриллиантов –
сам драгоценен его стих.
А рифмы в ряд, как фолианты
стоят – их хватит на двоих.

Он с соболями не замечен,
и не прельщают кружева.
Сам их плетет, увековечив
души прекрасные слова.

***
Ты родился в день осенний
не случайно, как Есенин,
в октябре и третьего числа.
Рифмы вяжешь кружевами,
несравненными словами...
О тебе идёт хорошая молва.

Значит выстоит Россия,
коль Поэты не бессильны,
на земле Отечества  живут.
... Все невзгоды-непогоды
превзойдут...и всем народом
прославлять Поэта будут тут.

***
Я не ханжа. Но признаЮсь...
тебя в стихах уже боюсь.

Ты пишешь громко и сердито,
но ярко, честно и открыто,
и не боишься, не стыдишься...

Звучал бы стих литературно,
а так... прости... немного дурно.
Ты на изломе лет поймёшь,
что всё похабство стоит грош.

И... удивительный ответ
шепнёт волна тебе: «Привет»!
И поэтическая грязь
сойдёт на нет. А ты, смеясь,
Напишешь сладостный сонет.

***
... О, друг мой, это всем известно
уже давным-давным-давно.
Забыть о рейтинге уместно.
Пиши о том лишь, что дано...

И длинно, толсто и коряво,
смешно до боли, кучеряво,
талантливо, бездарно, нудно...
Но – ГЛАВНОЕ – тебе не трудно

запомнить раз и навсегда,
что рейтинг – это ЕРУНДА!
Пиши! Я знаю – одарён!
Тобою рейтинг покорён
вновь мановением пера.
Пиши – сегодня и... вчера.

***
Зашёл ты в гости молча как-то...
А мне б... любовного экстракта
(или... контакта, иль... терракта).
В стихах быть мог погорячей...
... Вот потому... ты... и ничей.

***
Стихи не могут жить без ритма,
как секс... не в радость без любви.
И средь метафор колоритных
ты ритм всегда благослови.

***
Твои обожаю лимерики...
Их пишут не только холерики,
сангвиники... могут – не смеют,
но знаю – умеют, умеют.
Флегматики и меланхолики –
они не всегда алкоголики...
Но предпочтенье – холерикам,
которые пишут лимерики.

***
Смысл твоих четверостиший
так глубок...
Вот узнать бы, как их пишешь,
будто впрок.
Иногда слова стреляют...
из ружья,            
а подбита, словно птица,
снова... я.

***
Алым крокодилом
сплющился закат...
... Волны ли?... «По Нилу
плыли  облака».
Соло стихло,  хоры,
перекличка-свист –
птичьи разговоры....
Соловей, артист,
замолчал, повеса*,
голос поберёг.
И трещётка – к лесу –
дай ей только срок...
... Кто-то... соль-бемолью – 
«фью тебе да фью».
Тишина, раздолье... 
Сон пойду совью.

* Соловей поет ночью для самки, а утром – для всех. Ученые выяснили, почему самые красивые песни соловьев звучат именно ночью – их творят одинокие самцы. Ещё утром самцы поют из оборонительных соображений.


Утро. Рассветает.
Скрылся крокодил.
ночью он, страдая,
солнце проглотил.

Розовеет нежно
горизонт вдали...
Рядом синь безбрежна.
Снова корабли

проплывают мимо,
паруса раскрыв,
вижу это зримо,
прячу снова в стих.

***
Не любите девушки поэтов...
Поняла недавно я всё это.
любят стих они, да и себя,
забывая часто про тебя.

Не любите девушки поэта...
Ну... подарит парочку сонетов,
приласкает нежными словами,
пока слушаешь его ушами.

Не любите девушки поэта...
Не открою вовсе я секрета –
в одиночестве долгою ночью,
настрадаетесь горько вы очень.

Не любите девушки поэта...
Он оставит вскоре вас с «портретом»,
что пищать будет ночью и днем,
на Поэта похожий, причем...

И за что наказанье мне это,
что я снова влюбилась в Поэта...)))

***
Мои стихи – они, как дети,
люблю их больше всех на свете,
так согревают душу мне,
когда пишу их при луне,
оставив запредельный холод...
пишу-пишу, забыв про голод,
и становлюсь совсем другая...
И жизнь... чудесная такая!

***
У поэтесс – особый дар –
он не блестит, как самовар...
... Широкий нужен кругозор
и ритм, и тонкий рифм узор,
и лексикон, и речь цветиста,
красивей камня-аметиста.
Во мне... немножко от поэта,
но... благодарна и за это.