Прекрасное место, где можно умереть

В это время года нет любви, но есть одиночество. В этом парке мои куклы обрели плоть. Но всякой мечте ещё не хватает весны. Всякому обывателю снится  заветный  сон. Но даже в этом одиночестве есть смысл доползти до своей любви...
  Этот проспект и эти люди - мы ужасно чужие. Я загадал загадку и сам не знаю ответ. Однако же, я во что-то верю. Я - человек. Художник не спрашивает разрешения у своего вдохновения, когда оно стучится в дверь его головы. Мечты, посторонитесь. С грохотом и шумом врывается реальность, она деликатно не стучится, она привыкла ломать, и убегать, когда так необходимо за неё зацепиться...
  Мои листья ещё не опали. Мои деревья ещё не поседели. А теперь о пустоте. Как она похожа на звезду, до которой так далеко, которую можно увидеть в бреду, потеряв сознание и связь с реальным миром, где лес, где деревья, которые мои, которые не поседели...
  Поистине, это святая земля. И я горжусь, что умру здесь. Листья накроют моё тело. Лишь Нева запомнит моё никчёмное никому не нужное имя... Я рад... что умру здесь.
  Герои павших времён мёртво молчат. Я брожу и читаю их имена. Действует весна Санкт-Петербурга. Мгновением раньше кто-то тоже здесь ходил и читал эти стихи, посвящённые  всем жертвам мировой любви...
  Только бы не остаться одному. И не споткнуться, не упасть в бездну, не замёрзнуть в зелёном дыхании весны...
  Одинокие поэты выдумали любовь. Придумали принцессу и прекрасного принца. Но что-то у них не сложилось. Пришла весна. И в паутине неведомой  очутились те, кто сказку эту придумал - одинокие поэты, любовники весны... с наушниками в ушах, без трости и котелка, но с мечтою в сердце, которая горит во все века и снится героям забытых времён... всегда...
  Смущает Санкт-Петербург один поэт, весной наслаждающийся, в пиджаке и брюках, среди гламурного бреда. Этот поэт верит во что-то в самоубийство и жизнь. А так же в бессмертную любовь. Он гуляет по улицам большого города, в котором он – молекула. Но это ерунда и ничто. Главное то, что он – Человек. Верит в Любовь... Шагает Поэт, восставший из мёртвых, и полюбивший то, что умирает в голове его...
  Поверили сказки одной мечте. И бред провозгласил сон. Страшный которой он... Страшная весна. Умерла. И умер вампир, сосавший чёрную кровь. Всем сытно и всем уютно. Но небо над башкой стало мрачнеть. В тучах что-то появилось. Контур неизведанной любви...
 Его поставили к стенке и стали стрелять. Он не был героем, не был поэтом. Он верил в весну и в Санкт-Петербург.... Весна расстреляла, а город манил. И так каждый день он жизнь любил.

2000-2011 г.г.