Ветер

«Он прошел долгий путь к этой залитой лунным светом лужайке, и мечта его казалась столь близкой, что стоит протянуть руку, и…Он не знал, что она уже где-то позади, где-то в темных пространствах далеко за городом, где в ночном мраке простиралась огромная страна». Так писал Френсис Скотт Фицджеральд.
Под безучастными звездами я спустился к берегу моря. Когда-то я сидел здесь с подругой. Мы пили вино и целовались. Я стоял, слушая шум моря. В нескольких метрах подомной, в темноте яростные волны бились о скалы.  Далеко впереди горели тусклые огни барж. Все как раньше. На своем лице я чувствовал ветер, принесенный морскими далями. Было холодно, и мы крепче прижались друг к другу. Ветер, который бывает только во Владивостоке.  Ветер, сдувающий саранчу и гнилые запахи болот. Ветер, прогоняющий огромных черных зверей и кровожадных змей.
Где эта подруга и что с ней сейчас? Я не знаю. Мне неинтересно.
Недалеко залаяла собака. Их тут много. Все они принадлежат местным рыбакам. Я повернул и побрел назад по пустынной дороге. Путь мне освещали безучастные звезды.
Сейчас я стою у окна, в чужой квартире, и смотрю на ночные огни Другого города. Вспоминаю Владивосток. Здесь такого ветра нет. Зловещее предзнаменование катастрофы коснулось Другого города. Здесь роют тучи саранчи, смердит болото. В темных, вонючих переулках рыщут огромные черные звери. Ползают кровожадные змеи. Тьма наползает на обреченный город. Но раньше, чем это случится, я окажусь в другом месте. Там, где мечта еще не осталась позади. Я стою у окна и вспоминаю ветер на своем лице, шум моря и смутные, дрожащие огни барж.