Мне так хреново. Кто бы знал…
Он отчего то больше всё молчал…
Не плакал вроде и не улыбался
Всё в мыслях собственных как даун колупался
На вид обыкновенный..целый…
И не дурак как будто и не блин горелый…
На ненормальность ничего не намекало…
Но что -то в нём не лишь меня пугало…
Все отползали тихо. Словно змеи
Оставив дом его без посещений…
На произвол …наедине с его же тайной…
Он этой тайной был смертельно ранен
И кровь сочилось, но никто не видел
Он жизнь свою, наверное, обидел…
И променял на смерть…скоропостижно
и умер…как то слишком книжно…
не позвонив и не раздав проклятий
на простынях кровавых пятен…
он умер…как Высоцкий в сорок два…
так захотел. Такие вот дела…
Я не при чем… как будто… вроде…
Но что-то с сердцем происходит…
Хреново от того, что если б знала
я всё равно бы в дверь его не постучала…
мне так хреново, кто бы знал
© Copyright: Скучающая Провинциалка, 2019
Свидетельство о публикации №219082400529
Свидетельство о публикации №219082400529
Рецензии
