Птицы

Ну как тебе живётся в Катало'нии?
Где только Трамонта'на с Пиренеев
Приносит холод, грусть и завывание.
Не лучше ль в доброй Франции? Хотя... Тебе виднее.
Ведь это ты — любитель булочек с корицей,
В кафе с обшарпанными круглыми столами
На улице (в чём прелесть их
Я до сих пор не знаю).
А эта вереница
Милых завсегда'таев кафе столицы
Всемирной моды говорит о многом,
Помнит лица
Тех, кто дышал до нас, до них
На этих пряных улочках...
Давно, когда-то, здесь бывал Дали,
Верлен, Моне и птицы,
И дамочки в чудесных шляпках от Шанель, в чулках
Кокетливых и платьях "Ах" —
С разрезом чуть пониже поясницы.

Да... Всюду эти птицы... птицы... птицы...

И птичий крик.
Какой-то странный господин
Проковылял по улице один
Мимо меня, запахивая ворот
Ворсистой куртки, выцветшей давно...
И вдруг на миг,
Как будто старое кино,
Мне показалось, крутит этот город!

Да... Как ты там, на берегу тропического моря?
Конечно, там сейчас тепло, а здесь — кружится свора...
Собак бездомных возле трасс и, боже ж мой, откуда —
Гурьба' ворон не на полях, а в городе, у дома?!
И всё бы, впрочем, ничего, но их нещадно много!
И эта улица, что вылизана вдоль и поперёк
Лощёный блеск на острых крышах и афишах,
А помнишь, здесь стоял ларёк,
А в нём ликёр вкус "амаретто", "вишни"?
Заморский шоколад и чупа-чупс, конечно ж "ножки Буша"...
Что же ещё нам Запад преподнёс? Салями? Смрадно-душный
В подвале — тесный "кинозал"?
С экрана "Шарпа" с птичий хвост — глаза оживших трупов!

Автобус вытирает о костюм
Плевки из застарелой пыли и мазута,
Берёт за горло гадостный парфюм,
Но парень думает, что это очень круто!
Тот господин в ворсистой куртке супротив
Вальяжно в кресло рухнул, позабыв
О дырке на подошве точно
Таких же выцветших ботинок, как и куртка...
Печать усталости впаялась в эти лица прочно...
И кажется, что день уже и далеко' не утро,
Когда, по сути, до'лжно свежим, бодрым быть!

Печально? Да? Но здесь же не Париж!
Лишь только птицы, как и там, взлетают с крыш.