В пространстве трех времен
1
Ау, эпоха! Ну, держись: «иду на вы» – как сказал перед началом военных действий мой знаменитый соотечественник, великий князь и полководец Киевской Руси, Святослав Игоревич.
Я, конечно, воевать с тобой не буду - время мое прошло. Да и оружие у меня – только слово, чтобы показать все твои темные закоулки. Но ради справедливости - и светлые пятнышки, без которых жизнь теряет всякий смысл.
Ладно, пока эпоха приходит в чувство после обморока от моего нахальства - пробегусь-ка я в пространстве трех времен. Мы ведь живем в настоящем, строим планы на будущее, иногда оглядываясь назад, но о времени – в его космическом значении – с утра до вечера не думаем. На часы, конечно, смотрим часто. Для обывателя время – это и есть часы со стрелками. О других часах, которые тикают в пространстве, сокращая нашу драгоценную жизнь, мы вспоминаем чаще в прошедшем времени. В нашем прошлом все давно утряслось, разложилось по полочкам, пылью присыпалось и таким кажется безвредным, мирным и нестрашным - до слез умиления!
В общем, пришло время вспоминать, а не придумывать параллельную реальность. Вдруг обнаруживаешь, что в твоей собственной жизни осталось столько интересных сюжетов, что грех похоронить их вместе с собой.
А еще интересней из своего далёка вернуться в настоящее – для сравнения: что удалось, что по твоей глупости не свершилось. И оценить, как реальность расставила все по своим местам в соответствии с эпохой.
Кстати, как она там? Очухалась от моих смешных угроз или просто не заметила меня, жалкую человеческую единичку среди множества таких же?
Вот прочитала я трезвыми глазами свою повесть «Мне тридцать лет» и ахнула! Так я же пронеслась по эпохе тридцатилетия эдаким смерчем, едва ее коснувшись, зато с головой окунулась в сладкие воспоминания о молодости – с ее возможными вариантами собственной судьбы. Мол, а что было бы, если бы да кабы? Словом – чушь, хоть и написанная искренне да с иронией. Зачем рассматривать эскизы несостоявшегося, если своевольная госпожа Судьба задумала другой вариант, да и расписала его маслом и акварелью так густо, что не сотрешь?
Ладно, возвращаюсь в свое тридцатилетие, если точнее – в
1967-1968 учебный год, чтобы наполнить его эпохой.
Пока нас трое в крошечной «хрущевке» из двух комнат. Витя работает на заводе металлоконструкций старшим инженером - конструктором, я пашу в школе, дочь Ирочка учится во втором классе. Ходит туда сама – ее школа рядом.
На наши две скромные зарплаты мы как-то умудряемся жить нормально, то есть не голодать и даже одеваться по моде. Я не только сама себе шью, но и мужу – по выкройкам журнала «Силуэт». Мы вообще все делаем сами, даже ремонт квартиры. В моде не обои, которых все равно в магазинах нет, а разноцветные стены, их красим гуашью, выглядит это весело.
Ежедневная наша жизнь кажется однообразной, как у всех: дом – работа, работа – дом. И праздники как у всех: Первомай, День Победы, 7 ноября, Новый год. Пасху граждане отмечают втихаря, но ядреный запах свежеиспеченного кулича на лестничной клетке просто вопиет о тайной любви простого народа к Боженьке, куда большей, чем к родной коммунистической партии.
Мы с Витей - как заядлые атеисты - яиц не красим, куличей не печем, но едим с удовольствием мамины пасочки. Она их печет каждый год, хотя никаких признаков маминой веры в Бога в доме нет – ни икон, ни крестиков. Я не видела маму молящейся или осеняющей себя крестом, но к тридцати годам уже догадалась: была она запуганной жертвой государственной борьбы с религией, и в Бога верила. Молча.
А для нас самым большим праздником был приезд в городскую филармонию столичного гастролера – пианиста или певца. Ирочку тогда - на ночевку к бабушке, а мы идем на концерт, нарядные и счастливые.
Классическая музыка звучит в нашем доме постоянно – крутим свои пластинки с фортепьянными концертами и любимыми операми. Дочка растет в этой музыкальной ауре, а мы наивно ждем, когда у нашей лентяйки с абсолютным слухом пробудится желание стать пианисткой.
Уже четвертый год взываем к ее совести:
- Бабушка Тоня тебе пианино подарила, радовалась, что хоть кто-то в нашей семье будет играть, а ты…
- Вот пускай сама играет на своем пианино! – огрызается моя неблагодарная дочь.
В повести « Мне тридцать лет» я уже описывала тот сладкий для нашей лентяйки день, когда папа разрешил ей бросить музыкальную школу. И все наши страдания оборвались вмиг.
Но музыкальные гены дремали в … не знаю, где там они живут, но проснулись они в Ириных детях.
Сын ее, Евгений Заморский, мой любимый внук Женечка, закончил Музыкальное училище имени Глинки, потом Днепропетровскую консерваторию по классу академического вокала. У него потрясающей красоты баритон. Еще студентом он стал Лауреатом международной премии. Впоследствии был солистом в Киевском областном музыкально-драматическом театре им. Панаса Саксаганского. Затем стал солистом Академического ансамбля вооруженных сил Украины.
И дочка моей Ирины, Варенька, стала джазовой певицей, закончив музыкальное училище. Пела на сцене нашей городской филармонии. Сейчас она преподает деткам вокал в музыкальной школе.
Семейная наша жизнь протекала в строгом временном отрезке: утром – с семи до восьми, пока завтракали да собирались на работу и в школу, и вечером – с восьми до одиннадцати. Она была понятной - иногда приятной, даже счастливой, иногда казалась неудавшейся. И шла вроде бы сама по себе, но все-таки это мы ее создавали. А значит - могли что-то в ней изменить. Или не могли, но старались…
А вот работа безжалостно пожирала все свободное время и каждый день преподносила сюрпризы. У меня их было побольше, чем у мужа. Тот имел прочный авторитет хорошего специалиста, независимый норов (мог за себя постоять перед дирекцией завода), и его неприятности не имели личного характера. Одно дело, когда ты изготавливаешь бездушные краны, другое – когда твоя «продукция» в количестве двухсот живых существ ежедневно с воплями носится по школе на переменках, а потом ты должен усмирить их интересным уроком и зажечь в уме свечу любознательности, а в сердце – доброты.
Пока я работаю под крылом нашей директрисы – Камиллы Константиновны Марковой. Она дама строгая, но умная и справедливая. Ее доченька, Лена. учится в моем классе, как и дочка завуча, Олеся Пищанецкая. Они дружат с первого класса – боевая Леся и скромница Лена. Учителя не любят работать в моем классе из-за этих подружек: а вдруг они дома жалуются на них, и вообще – болтают всякое?
А я спокойна: мои уроки директрисе нравятся, а мне нравится то, что она не выдавливает для своей дочки высоких оценок, и я смело ставлю в табель трояк по русскому языку и четверку по литературе. Бедная девочка никак не хочет раскрываться на уроках – из нее слова не вытянешь, зато она пишет самостоятельные сочинения, из которых я каждый раз вылавливаю парочку удачных метафор и зачитываю их классу. Леночка при этом становится пунцовой. «И в кого же она такая робкая? При такой маме и папе-профессоре?» - думаю я про себя, а вслух говорю классу:
- Знайте, что метафорическое мышление, как у Лены, это признак творческого начала. Когда Лена вырастет, она точно станем писателем.
Класс насмешливо гудит и хихикает, Лена шлепается на скамью под сердитый выкрик своей подружки:
- Дураки вы! Завидки берут, да? Не вас похвалили?
Мой бывший 6-Б – теперь уже седьмой – все такой же непоседливый, веселый и непредсказуемый. Но я своих детей люблю, потому что они активны на моих уроках, их любознательность давно уже покинула рамки школьной программы.
Хотя по-настоящему счастливой я себя ощущаю в 9-А классе. Этот класс поставил на моей научной карьере жирную точку. Напрасно я сдавала кандидатский минимум, ездила в «Ленинку» и там перелопатила кучу статей по теме диссертации «Мериме-журналист», да еще на французском языке! А когда переступила порог школы впервые в жизни, да вошла в класс, провела урок литературы, и все! Поняла: мое это, мое! Мне нужно живое общение с людьми!
Сегодня у меня четыре урока, но с окном. Не опоздать бы на первый! Я почти бегу мимо парка, за которым осень уже наследила – кое-где яркие краски лета приглушила – перед тем, как разжечь свой желто-оранжевый костер на каждом кустике и дереве.
Обожаю сентябрь! Он ласковый, теплый, в его дыхании аромат легкой грусти и тонкий - трав и цветов. Это не запах тлена, а скорее – сна от приятной усталости. Природа засыпает, а не умирает, весной веточки деревьев и кустов выпустят молодые побеги, а корни трав – новую листву.
Я – язычница по духу – каждый предмет наделяю душой, не только природу. Я сержусь на дверь, что захлопнулась сквозняком (тоже живым!) перед моим носом, я ругаю духовку, которая работает паршиво, и радуюсь букетику хризантем, что сунула мне позавчера одна тихоня из 7-А со словами:
- Это из нашего сада, Людмила Евсеевна, Возьмите...
- Спасибо, Надюша! – только и успела я крикнуть в затылок убегающей девочке.
И неважно, что эти цветочки – не из тех благородных сортов, что продают поштучно и дорого. Они мелковаты – такие охапками несут на похороны. Но я просто вижу, как эта наивная девочка Надя, пока мама не проснулась, украдкой обрывает куст полудикой хризантемы, потом перевязывает букетик тесемкой и прячет в портфель. А куда ж еще? Там его слегка придушили учебники, и на свет его вынули немножко покалеченным. Но он встряхнулся и гордо выпрямился. И вот уже третьи сутки нерушимо стоят эти бело-розовые хризантемы – без намека на увядание, а я им шепчу благодарно: «Спасибо, милые!»
Я знаю, откуда этот Надин порыв. Недавно меня спросили в 7-А , какие цветы я люблю больше всего.
Ответила я бесхитростно, вопрос был в тему: мы разбирали на уроке русского языка простое распространенное предложение, где речь шла о цветах:
-- Хризантемы. У них такой запах!
Трогательный Надин подарок я расшифровала мгновенно и оценила всем сердцем. Так что в живучести этого букетика я вижу некий символ, греющий мою душу.
Та-ак, троллейбус ушел из-под моего носа и не всех захватил. Опаздывать опасно: дежурный по школе учитель торчит в вестибюле, чтобы отлавливать своих коллег, посмевших опоздать, и потом радостно доложить о злостных нарушителях дисциплины любимому начальству. Не все, конечно, так выслуживаются. Но таких подхалимов у нас – каждый третий. Густовато, конечно… А если учесть, что каждый второй – просто трусишка, и когда тебя на педсовете будут пропесочивать, только низко головы опустит, то что остается в остатке? Два-три смельчака, которые могут сказать в защиту:
- Так он (она) далеко живет! А на троллейбус еще нужно попасть!
Могут сказать? Что-то не помню защитников…Хотя есть независимые элементы в нашем коллективе. Это мужчины. Их человек пять. Ими дорожат – по самому факту принадлежности к мужескому полу. Им позволено вякнуть что-то с места, то бишь возразить, по мелочи…
Пока я не вписалась в коллектив, как мечталось, хотя я – особа открытая, общительная, и в любом сообществе за несколько минут могу найти «своего».
Я уже где-то писала о своем зверином нюхе на «своих» и чужих. Он и помогает, и мешает жить - одновременно. Я ведь легко поддаюсь очарованию чьим-то талантом или внешней красотой и становлюсь жертвой добровольного самообмана. Умом все понимаю, а душа тянется к чужому обаянию, ищет ложную дорожку к нему, мечтая покорить, переделать, в общем, - сделать своим, чтоб до конца, до полного пленения.
Но ум обычно побеждал сердечное безумие, я приходила в сознание. Если не считать главного моего заблуждения – на всю жизнь…
Так что дело во мне, а не в объектах моего увлечения – они просто не мои, они – другие.
За первый год работы я сумела удержать приветливый нейтралитет со всеми. Близких друзей не приобрела, врагов не нажила, но шкурой чуяла симпатию к себе одних и подозрительность других. Первые были из тех, кто говорил о себе честно: «Я – не борец». Вторые – из породы лизоблюдов, но которые любят облизывать исключительно начальство.
Троллейбус пришел быстро, но опять – набитый под завязку работающими гражданами. Я втиснулась с помощью какого-то добродушного дядечки:
- Давайте, милая дамочка, я вас подсажу! Что-то вижу – силенок у вас мало!
Я своего спасителя не могла рассмотреть (его голова задевала потолок), зато успела надышаться тройным одеколоном, которым обильно была полита его рубашка в голубую клетку. К груди ее хозяина я и оказалась плотно прижатой – собственной грудью. А спину мне грела чужая мощная -женская грудь. В такой позиции – практически распятой, я проехала четыре остановки.
- Смотрю, дамочка, или я ошибаюсь, студенточка, вам питаться нужно лучше, а вы фигурку бережете? – ворковал любитель «Тройного» одеколона.- А не отвечаете почему? Гордая, да?
И сзади голос недовольный:
- Слушайте, девушка, вы не могли бы как-то иначе стоять? А то лопатками прямо в меня!
А сама двумя руками пытается оттолкнуться от меня, да больно так!
Квартал от остановки, где меня вытолкали из троллейбуса активные пассажиры, до моей школы я уже бежала со скоростью студентки, сдающей стометровку на уроке физкультуры.
В вестибюль просто влетела – прямо в объятия дежурного по школе - физика, Виталия Александровича.
- Людмила Евсеевна, кто за вами гонится? Еще десять минут до звонка!
Сказано с улыбкой, а через секунду кому-то сзади, уже громким рыком:
- Гаврилюк!!! Что творишь? Ты ж ей голову оторвешь, стервец! Вместе с косичкой!
С легким сердцем шагаю черед ступеньку по лестнице на второй этаж – в толпе учеников. А со всех сторон на разные голоса:
- Здравствуйте, Людмила Евсеевна!
Хорошо-то как!
Продолжение http://www.proza.ru/2019/09/12/1667
Свидетельство о публикации №219090601230
Вот в этой фразе Вы вся, Люда!
И - Вы были, остаётесь и всегда будете Учителем Русской литературы. Это Ваше Призвание. Увидеть наклонности, способности, разглядеть талант. Помочь ему, направить...
Лёгкие нажимы в мой адрес, попытки скорректировать, увести меня с кривой дорожки, скользкой стези порока не удались, но наша с Вами взаимная литературная любовь, судя по всему, сохранилась.
Удачи Вам. Здоровья. И - Вдохновения!
С уважением - Саша.
Александръ Дунаенко 14.09.2020 08:52 Заявить о нарушении
Людмила Волкова 14.09.2020 11:11 Заявить о нарушении
С уважением - Саша.
Александръ Дунаенко 14.09.2020 11:25 Заявить о нарушении
Я заметила, что писатели мужского пола неважно знают психологию женщины, но берутся писать о ней. Я пишу о том, что хорошо знаю.
Людмила Волкова 14.09.2020 11:53 Заявить о нарушении