Поняла я недавно всё это...

Твои обожаю лимерики.
Их пишут не только холерики,
сангвиники... могут – не смеют,
но знаю – умеют, умеют.
Флегматики и меланхолики –
они не всегда алкоголики.
Но предпочтенье – холерикам,
которые пишут лимерики.

***
Смысл твоих четверостиший
так глубок...
Вот узнать бы, как их пишешь,
будто впрок.
Иногда слова стреляют...
из ружья,            
а подбита, словно птица,
снова... я.

***
Не любите девчонки Поэта...
Поняла я недавно всё это.
Они любят стихи и себя,
постоянно забыв про тебя.

Не любите девчонки Поэта...
Ну... подарят вам пару сонетов,
приласкают порою словами,
пока слушаешь нежно ушами.

Не любите девчонки Поэта...
Не открою я вовсе секрета –
в одиночестве долгою ночью,
исстрадаетесь горько вы очень.

Не любите девчонки Поэта...
Он оставит вас вскоре с «портретом»,
что пищать будет ночью и днем,
на Поэта похожий, причем.

И за что наказанье мне это,
что я снова влюбилась в Поэта...

***
Ты родился в день осенний
не случайно, как Есенин,
в октябре и третьего числа.
Рифмы вяжешь кружевами,
несравненными словами...
О тебе идёт хорошая молва.

Значит выстоит Россия,
коль Поэты не бессильны,
на земле Отечества  живут.
... Все невзгоды-непогоды
превзойдут и... всем народом
прославлять Поэта будут тут.

***
Мои стихи – они, как дети,
люблю их больше всех на свете,
так согревают душу мне,
когда пишу их при луне,
оставив запредельный холод...
пишу-пишу, забыв про голод,
и становлюсь совсем другая...
И жизнь... чудесная такая!

***
У поэтесс – особый дар –
он не блестит, как самовар...
... Широкий нужен кругозор
и ритм, и тонкий рифм узор,
и лексикон, и речь цветиста,
красивей камня-аметиста.
Во мне... немножко от поэта,
но... благодарна и за это.

Я не ханжа. Но признаЮсь...
тебя в стихах уже боюсь.

***
Ты пишешь громко и сердито,
но ярко, честно и открыто,
и не боишься, только злишься.

Звучал бы стих литературно,
а так... прости... немного дурно.
Ты на изломе лет поймёшь,
что всё похабство стоит грош.

И... удивительный ответ
шепнёт волна тебе: «Привет»!
И поэтическая грязь
сойдёт на нет. А ты, смеясь,
Напишешь сладостный сонет.

***
Поэт не дарит бриллиантов –
сам драгоценен его стих.
А рифмы в ряд, как фолианты
стоят – их хватит на двоих.

Он с соболями не замечен,
и не прельщают кружева.
Сам их плетет, увековечив
души прекрасные слова.

***
Стихи не могут жить без ритма,
как секс... не в радость без любви.
И средь метафор колоритных
ты ритм всегда благослови.

***
О, друг мой, это всем известно
уже давным-давным-давно.
Забыть о рейтинге уместно.
Пиши о том лишь, что смешно

иль длинно, толсто и коряво,
смешно до боли, кучеряво,
талантливо, бездарно, нудно...
Но – главное – совсем не трудно

запомнить раз и навсегда,
что рейтинг – это ЕРУНДА!
Пиши! Я знаю, одарён,
тобою рейтинг покорён
вновь мановением пера.
Пиши – сегодня и... вчера.

********************************************


РЕЦЕНЗИЯ:

Я восхищалась, я пищала,
Я на себя всё примеряла...
Потом, прочла я вдруг про это
И стало жаль того поэта...
Потом подумалось, что всё же,
И в этом мы с тобой похожи...

И я от этих строк балдею!
Кому б мне бросить...ся... на шею?!))))

Браво, Тань, такая ОДА
Получилась для народа,
Что народ, наверно, в шоке?!
Ваши строчки синеоки,
Пышногруды, лапидарны (не знаю значения, но в тему),
Ваши строчки не бездарны!
Горячи они снаружи,
Изнутри отнюдь не хужи,
Как блиночки с пылу, с жару...
Не вели б они к пожару,
Что рождается внутри
У поэтов... ой, смотри,
Возгорелось где-то пламя?!
Ну, с прибытием! Вы - с нами?)))))

Ковалева Елена   13.10.2019
Стихи.ру