В белых горах — белый старец сидел,
В чёрных — монах посох вертел.
Ты во субботу молчал, не у дел.
А Мокий плакал, но пел.
Где-то Наины с златыми власами,
Где-то шушукаются голосами,
Трицепсы кажуть вкупе с мослами
Якобы сами
за передел.
Но мы — с субмариной,
Подлодкою ядерной.
Мы не позволим, ведь вам — не до нас.
Ваш авантюрный
зверобой продырявленный,
Просто миазм.
Трогать Россию не смей, рыжий мальчик,
А то потеряешь свой средний пальчик.
06:32 МСК
04.01.2020
На пути к воскресенью
© Copyright: Светлана Татарова, 2020
Свидетельство о публикации №220010400329
Свидетельство о публикации №220010400329
Рецензии