Зима

Хрустит снег под ногами по зимнему утру — не громко, не навязчиво, но так, что слышно каждую снежинку, каждую льдинку. Студит стужею холодной морозец поутру — щиплет за щёки, за нос, за самые уши, заставляет прятаться в воротник. Окна узорами разбросав, всё кругом расписав — без красок, без кистей, одним только дыханием, одним морозным волшебством. Дымкой белою стелимо на пару исходящим — пар изо рта, печной дым над трубой, туман над рекой — всё смешалось, стало одним целым.

Зимушка-зима холодом и стужей всегда на посту. Не спит, не дремлет, не уходит в отпуск. Следит, чтобы всё было по-её: бело, чисто, холодно. Владычица метели и вьюг заворожит, запорошит — взмахнёт рукавом, и уже не разобрать, где небо, где земля, где дом, где дорога. И подстепьям, и лугам белою дымкою стелясь — укрывает, словно одеялом, спасает от ветра, от людского глаза, от суеты. Мглою своею накроет, белого света не видать. Белого — не значит светлого, белого — значит снежного, запорошённого, застывшего в ожидании.

Хрустит снег. Студит мороз. Зимушка-зима. Она не спрашивает, готовы ли мы. Она приходит. И мы принимаем её: с холодами, с метелями, с узорами на окнах, с этим белым светом, который не видать. Потому что за ним — тишина. Та тишина, которой не хватает летом, когда всё шумит, цветёт, торопится. Зимой можно замереть. Посмотреть. Подышать. И понять, что в этой стуже, в этом морозце, в этой белой дымке есть своя красота. Суровая, но чистая. Как сама жизнь, которая не всегда балует теплом, но всегда дарит возможность остановиться и увидеть главное.

Спасибо, зимушка-зима. За узоры, за тишину, за этот снег, который хрустит, напоминая: ты жив, ты идёшь, ты дышишь. И пока есть этот хруст, эта стужа, этот белый свет — есть и мы. Замершие, но живые. Укутанные, но дышащие.

Идём дальше. По снегу. В мороз. В эту белизну, которая не слепит, а успокаивает. Владычица метелей, правь. Но не слишком сурово. Мы — твои гости. И будем помнить, что за метелью — оттепель, за стужей — весна. Но пока — хрустит снег. И это прекрасно. Спасибо. И — с добрым утром, зима. С новым узором на окне. С новой дорогой, по которой мы идём, чтобы прийти домой. Где тепло. Где любят. Где ждут. А снег пусть хрустит. Это музыка. Зимняя. Спокойная. Наша. Спасибо. И — будем. Согреваться теплом друг друга. И слушать, как хрустит снег. Это — жизнь. Простая, холодная, прекрасная. В эту белую дымку, которая не пугает, а зовёт. Туда, где дом.И — не замёрзнуть. Дойти. Отогреться. И снова — в путь. По хрустящему снегу. По зимнему утру. По жизни. Которая — и есть этот путь. Всем, кто идёт...

Хрустит снег под ногами по зимнему утру.
Студит стужею холодной морозец поутру.
Окна узорами разбросав, всё кругом расписав.
Дымкой белою стелимо на пару исходящим.
Зимушка-зима холодом и стужей всегда на посту.
Владычица метели и вьюг заворожит, запорошит.
И подстепьям, и лугам белою дымкою стелясь.
Мглою своею накроет, белого света не видать.