Белое пятнышко на сером листе бумаги

               

КАК Я НАПИСАЛ РАССКАЗ “БЕЛОЕ ПЯТНЫШКО НА СЕРОМ ЛИСТЕ БУМАГИ”

  На дворе стоял 2000 год, точнее сказать – конец этого года. Я жил на самом краю Вселенной, на обочине человеческой цивилизации, в маленьком городке, который можно смело окрестить Отстойником. Сей городишко на карте мира нигде не значится, но он есть и находится в одной независимой и гордой стране с “великим будущим”, которая раньше входила в состав СССР, а после 1991-го года обрела эту самую независимость и начала катиться в тартарары. В каком экономическом и политическом коллапсе оказались бывшие республики СССР - нам могут поведать учебники истории, и поэтому останавливаться на этой теме я не стану, пожалуй. Так вот, живу это я себе в дерьме, в однокомнатной квартире с рваными обоями на стенах, мне семнадцать лет, но счастлив я безмерно. И повод ибо тому есть! Я строчу концептуальный сборник “МИР БЕЗ НОМЕРА” и только что поставил последнею точку в  рассказе “БЕЛОЕ ПЯТНЫШКО НА СЕРОМ ЛИСТЕ БУМАГИ”. Я искренне и откровенно считал, что сборник этот – бессмертный шедевр, а сей рассказ – лучший рассказ в этом сборнике. И вообще – лучший рассказ, который я написал пока. Наивный дурак, конечно! Но тому есть весьма простительное объяснение: в ту пору я был ужасно тщеславным и самовлюблённым засранцем, который мнил себя литературным гением мировой величины. Как сейчас вот помню: я дописываю сию нетленку под музыку “Metallica”, а после начинаю вслух самому себе читать весь текст и внутреннее восхищаться самим собой – “Ах! Какой я молодец, раз написал такую великую вещь! Какой оригинальный сюжет! До меня никто до этого не додумался! Я первый! Я самый лучший! И т. д.” Спустя годы я смог научиться посмеиваться над тем наивным простаком, кем был в юности. Этому меня научила, видимо, жизнь, за что ей, конечно, огромное спасибо. Это я сейчас понимаю, каким олухом был, но тогда, в 2000-м году, я реально верил, что сотворил нечто великое и достойное, что я внёс свой вклад в литературное искусство, и обо мне можно уже говорить, как о состоявшимся и опытном писателе. Жалко, что в те годы у меня не было наставника, который вправил бы мне мозги, который смог бы приземлить меня, который смог бы доказать мне на практике, что до настоящей литературы мне очень-очень далеко, что написал я жутко сырую вещь, которую надо ещё дорабатывать и дорабатывать, а то и просто - переделывать. Но – увы! – такого гуру у меня не было, поэтому я довольно часто распускал, как павлин, свой хвост, и до умопомрачения любовался самим собой.
  Почему я написал этот рассказ? В те юные незабываемые годы я слепо верил, что весь наш мир – это сплошная помойка, и цена этому миру – грош. Я был одержим тематикой идейного одиночки в сером и банальном мире, я выдумал образ некого персонажа, которому невыносимо тяжело существовать в нашем грязном и дешёвом мире и жить в окружении посредственных тупиц. Человеческое общество я низвёл до уровня стада с соответствующими рефлексами и потребностями, которому противостоит мой идейный герой-одиночка. В конце этого противостояния герой терпит “видимое” поражение, но одновременно одерживает духовную победу, и осознать такое положение вещей может только он один. В образ этого героя я, само собой, разумеется, вкладывал часть самого себя, тем самым, выражая своё отношение к миру, к людям, к самому себе. Мне нравился мой герой, финал всех потуг которого – безысходность и отсутствие каких-либо перспектив. Недаром ведь главный персонаж рассказа Эдгар Аллан По является писателем и пишет книгу, которая останется им недописанной. Недаром он держит путь к легендарной Башне Из Слоновой Кости, чтобы там дать жизнь своей творческой стези, но не доходит и умирает почти у самых её стен. Недаром врагами главного персонажа являются Серые Люди, олицетворяющие “серые” черты характера человеческого социума, подавляющего любой индивидуализм и творческое начало, и способного к стадному мракобесию и к ненависти ко всему, что связано с культурой. Недаром между главным героем – представителем интеллектуальной прослойки – и второстепенным героем – монахом, “служителем культа” – возникает спор, ибо я в ту пору полагал, что религия изобретена для отупления основной человеческой массы и она способствует процентному повышению серости и посредственности в человеческих душах и умах (в этой мысли я окончательно утвердился после прочтения романа братьев Стругацких “Трудно быть богом”). И всё потому, что в главном герое своего рассказа я вывел практически самого себя, в неком таком творческо-трагическом амплуа. И поэтому я не мог закончить рассказ на позитивной ноте, ведь я не видел ничего вокруг себя хорошего и положительного.
  Но мир вокруг меня на самом деле был удивительный и красивый. Христос в своё время сказал, что тот, кто смотрит на мир худым оком, тот видит только всё худое, то есть, в негативном свете. Худое око – бесполезный инструмент для познания мира, для путешествия по миру. Мир населяют прекрасные существа – люди. Они, правда, очень часто пытаются уничтожить всю красоту мира, но нельзя всех их ненавидеть – это духовный тупик. Мир вокруг меня был прекрасный, мир стоил того, чтобы любить его. И в этой любви – достигать творческого совершенства и нравственной стабильности. Но должны были пройти годы, пока я понял это, пока это до меня дошло. В юности я смотрел на мир худым оком и через него видел только то, что портило пейзаж всей мировой картины мироздания. Мне по духу был герой-одиночка посреди серой пустыни. Печально, конечно, но факт.
  Не падайте духом и не унывайте! В первую очередь это относится к молодым авторам. Мир не изменится так, как того хочется вам. Мир и не требует, чтобы вы прогнулись под него. Любите литературу, авторы, пишите почаще и побольше. Ищите улыбки и радость на лицах мимо проходящих людей, а не серость и бездушие (это есть в каждом из нас в достаточной мере, зачем искать ещё?). Не могу удержаться, процитирую великого Брэдбери: “Шире открой глаза, живи так жадно, как будто через десять секунд умрешь. Старайся увидеть мир. Он прекрасней любой мечты, созданной на фабрике и оплаченной деньгами. Не проси гарантий, не ищи покоя — такого зверя нет на свете. А если есть, так он сродни обезьяне-ленивцу, которая день-деньской висит на дереве головою вниз и всю свою жизнь проводит в спячке. К черту!... Тряхни посильнее дерево, пусть эта ленивая скотина треснется задницей об землю!”
  Какие замечательные слова! Как верно и точно! Великий мэтр мировой литературы выразился как нельзя лучше.
  Дорогие авторы! Не ищите Башню Из Слоновой Кости. Постройте её лучше сами.

  2020 г.
               




                Белое пятнышко на сером листе бумаги


  Город был мрачен и угрюм, словно наступала серая мгла. Людей почти не видно, а если и были на улицах, то шли быстрым шагом и жались к стенам домов. В некоторых местах город горел, это были, несомненно, книжные магазины и библиотеки. Никто не пытался тушить огонь. Страх вселился в души людей так прочно, что они не и думали защищаться.
  Этот человек шёл по улице и оглядывался. Он одет в чёрное пальто, на голове шляпа, на носу очки-хамелеон с сиреневым эффектом. Сейчас стёкла были чёрно-фиолетовыми. За спиной человека был прикреплён острый клинок, а в руках человек держал саквояж.
  Он остановился около одного дома. Рядом был книжный магазин. Человек стал наблюдать. Он увидел толпу странных людей, приближающихся к витринам магазина. Эти люди были небольшого роста, мужчины и женщины, облачённые в серые лохмотья. Головы были спрятаны в большие капюшоны, в руках держали факелы, а за пояс заткнуты топоры. Некоторые из них были на мотоциклах. Особо выделялся один субъект на "харлее". Он единственный из всех был без капюшона. У него были длинные волосы, длинные усы и короткая борода. Пальцы в кольцах, запястья в браслетах, в ухе золотая серьга. Глаза странно поблескивали, но в целом это был равнодушный взгляд. Он был одет в новый плащ и не имел оружия.
  Наблюдавший человек около дома узнал его. Это был его старый знакомый. Шатан...
 - Ваша милость, - человек услышал, как кто-то из этой серой толпы обратился к Шатану. - Приниматься за дело?
  Шатан кивнул.
  Человек понял кто они. Он слышал о Серых Людях. И сейчас увидел их своими глазами. Десять Серых вытащили топоры и приблизились к витринам. Молча стали крушить. Через полминуты от витрин остались осколки. Из магазина вырвался маленький человек и бросился .к ним. Он был в пиджаке и брюках, на лысине поблескивал пот, лицо дрожало от гнева и очки подпрыгивали на носу. Лет ему под пятьдесят.
 - Прочь! - заорал он им. - Прочь!
  Серые остановились. Он тряс кулаками и бессильно дрожал от злости. К нему подбежала девушка. Тоже из магазина.
 - Уйдёмте! – пыталась увести его она.
  Старик упирался:
 - Нет, Лиза, я останусь! Этим скотам кто-то должен дать отпор. Он обернулся к Серым:
 - Уходите отсюда, вы не имеете право!
 - Старик, уйди с дороги, - мрачно посоветовал ему один из Серых.
  Шатан пока молчал.
 - Убирайтесь! - крикнул старик. - Я знаю, что вы хотите, и не допущу этого!
 - Нам не нужен ты. Нам нужны книги.
 - Лучше было бы наоборот! Я не дам вам их!
 - Книги. Только книги.
 - Нет! - затряс старик руками.
  Шатан заговорил: - Не медлите, дети мои. Вперёд! Сожгите всё!
  Они обошли старика и начали заходить в магазин. Старик вытащил пистолет:
 - Я убью вас! Только посмейте!
 - Пожалуйста, уйдёмте! - молила его девушка.
  Он её не слушал.
  Серые Люди не обратили на его угрозы ни малейшего внимания. Они просто шли и шли в магазин. Старик стал стрелять в них, девушка упала на колени, плача, зажав уши ладонями. Пули не попадали в Серых. Они исчезали, едва вылетев из дула. Против Серых действовало совсем другое оружие.
  Старик бросил свой пистолет и выругался. Серые выносили из магазина книги. И небрежно бросали на асфальт. Очень скоро на тротуаре выросла целая гора книг, журналов и брошюр. Старик не смог им помешать. Он лез драться и получал сильные удары, ругался и над ним глумливо смеялись. Его очки были разбиты, лицо и руки в синяках, одежда в пыли.
 - Ты! - указал старик пальцем на Шатана. - Ты самый главный в этой банде, я догадываюсь!
  Шатан ничего не сказал.
 - Ты - мерзавец, ублюдок! - ругался старик. - Подонок!
 - Притащите его ко мне, - приказал Шатан.
  Двое Серых Людей крепко схватили старика и подвели к своему главарю. Старик упирался и сопротивлялся, но всё это ему не помогло. Скоро он стоял около мотоцикла Шатана. Девушка хотела помочь старику, но была грубо и сильно откинута в сторону.
  Старика отпустили. Шатан глядел на него сверху, старик выдерживал взгляд.
 - Все перечисленные эпитеты не соответствуют моему имени, - сказал Шатан.
  Его рука с кольцами на пальцах вцепилась в горло старику и начала подниматься вверх, таща за собой старика. Шатан поднял его одной рукой в воздух и глядел теперь ровно ему в глаза. Старик схватился руками за руку Шатана, его лицо стало багровым и красным. Он дышал еле-еле, почти хрипел. Его разбитые очки упали на землю.
  Девушка взмолилась, горько плача:
 - Прошу вас! Не убивайте его! Он не виноват. Ведь вы не убиваете людей! Пощадите его!
  Шатан поглядел на неё и пальцы его руки разжались. Старик упал вниз, прямо под переднее колесо огромного мотоцикла. Он так и остался лежать в этом состоянии, только тёр своё горло.
  Шатан поднял голову:
 - Огня! Огня!!
  Толпа Серых Людей двинулась прочь от этого места. Лишь трое из них остались. Они подошли к книжному холму с факелами в руках.
  Улица опустела, старик встал и оттолкнул Серых от книг. Похоже, он решил бороться до конца. Но его отшвырнули в сторону. Серые Люди опять направились к книгам.
  Но тут путь им перегородил наблюдавший за всем этим человек с саквояжем. Он молча вытащил из-за спины клинок и поразил одного в грудь, а другого в живот. Третий застыл на месте и замахнулся своим топором. Человек ушёл от удара и атаковал. Голова Серого слетела с плеч.
  Человек вытер лезвие клинка об их одежды и вложил его на место.
  Старик удивленно взирал на спасителя, а потом спросил:
 - Кто… Кто вы?
 - Можно сказать, никто, - улыбнулся незнакомец. Он направился по улице дальше прочь от магазина.
  Старик крикнул:
 - Вы спасли книги! Как ваше имя?
 - Эдгар Аллан По, - ответил человек, не останавливаясь и шествуя дальше.

  Эдгар Аллан По остановился около бара, посмотрел на вывеску, открыл дверь и вошёл туда. Купил кружку пива и сел за маленький столик около окна.  Пиво он пил медленно.
 - Сэр, не желаете купить пару безделушек? - спросил его кролик, примостившись почти рядом с ним и показывая миниатюрные брелки.
 - Нет, - кратко ответил По.
 - Тогда…
  По не дослушал его и схватил правой рукой кролика за уши, а левой рукой сжал его лапу, которой тот шарил в кармане пальто По.
 - Это отдай мне, - посоветовал По и кролик со страхом выполнил этот приказ.
  По раскрыл свой кошелёк:
 - Все равно там ничего нет, только пара купюр. Ты зря старался.
  Кролик всхлипнул. Он был чуть выше одного метра, белого цвета, с красными глазами, носил рваную, старую и грязную жилетку, а так же большие часы на цепочке. По одной рукой усадил вора на соседний стул.
  Кролик опять всхлипнул:
 - Извините.
 - Бывает, - усмехнулся По.
 - Вы не выдавайте меня полиции, ладно?
 - А разве здесь есть полиция? Куда ж она смотрит? В этом городе полный бардак. Кругом шастают всякие бандиты и поджигатели.
 - Сэр, это Серые Люди.
 - Ну и что?
  Кролик подметил:
 - Тогда понятно. Вы приезжий, если не знаете об этом. Откуда вы?
 - Не твоё дело, - холодно отрезал По. - Спрашивать буду я. Или ты забыл, что обязан мне несостоявшимися для тебя проблемами в связи покушения на мой кошелёк?
 - Нет, - побледнел воришка.
 - Кто такие Серые Люди?
 - Не знаю, сэр. Они поджигают книжные магазины и уничтожают все книги в городе. В центре их не так много, но есть места, где их тьма-тьмущая.
 - Где именно?
 - Например, в Зелёном Аду. Их там так много, что этот район заглох, там нет уже ничего. Только если не считать Книжных Рыцарей Башни Из Слоновой Кости и некоторых живых существ.
 - Что такое Зелёный Ад?
 - Откуда вы приехали? Об этом знают все.
 - Так вот просвети меня, умник.
 - Раньше это была обычная местность. Потом там… Никто толком не знает, что там случилось… Всякие вещи непонятные стали происходить. Население, жившее там, куда-то исчезло. Серые Люди появились.
 - Что, с Серыми никто не борется?
 - Против них сильны только Книжные Рыцари, а они обитают, как я говорил, в Зелёном Аду.
  По кивнул:
 - Понятно... Кстати, твоё имя, неудавшийся вор?
 - Белый Кролик.
 - Тот самый Кролик? Из сказки Кэрролла?
 - Он самый. Прошу любить и жаловать.
 - Как же ты в реальном мире появился?
 - Не знаю. Я в мире людей обитаю с тех самых пор, когда часть мира людей Зелёным Адом стала называться. Я и остальные.
 - То есть? Кто это ещё "остальные"?
 - Остальные. Вроде меня. К нам уже привыкли.
 - Да… Дела…
 -  А вас как звать?
 - Эдгар Аллан По.
 - Тот самый? Настоящий Эдгар Аллан По?
 - Нет, не настоящий, - усмехнулся По.
 - А откуда вы, всё-таки, приехали? - заискивающе поинтересовался Белый Кролик.
 - Не важно.
 - Вы первый день в Городе?
 - Да. И я ищу место для ночлега.
 - А зачем вы приехали?
 - Ты любопытен, вор, - сурово заметил По. - А это иногда плохое качество и весьма неуместное.
  Он допил пиво.
 - Ты голоден, лопоухий жулик? - осведомился По.
  Белый Кролик живо кивнул и По заказал две большие пиццы. Он отдал за это последние деньги и Белый Кролик заметил, что этим фактом человек не сильно опечален.
  "Значит, деньги ещё есть", - понял вор.
  Уплетая пиццу, Белый Кролик сказал:
 - Я знаю одно местечко, где можно приютиться. Ведь ты, как я понял, здесь ненадолго?
 - Что за местечко?
 - Хорошее местечко.
 - Я понял это и теперь хочу узнать, где оно?
 - Монастырь св. Антония Чудотворца Ордена францисканцев, - смущаясь, ответил Белый Кролик.
 - Идеально, - хмыкнул По. - Как ты сможешь устроить мой ночлег?
 - Я знаю тамошнего настоятеля - аббата Николая. Приличный лысый дядька.
 - Откуда? Неужели ты посещаешь церковь? - сыронизировал человек.
 - Да, посещаю, - заявил Белый Кролик.
 - И что ты там делаешь во время молитв? Тайком обкрадываешь прихожан?
 - Ты угадал, - смутился Белый Кролик.
 - Господь вряд ли погладит тебя по головке на Том Свете, - иронично заметил По.
 - Вне всяких сомнений, - с готовностью ответствовал вор. – Но мне это по барабану. Я рождён в мире, который создал не Бог, а человек.
 - Ладно, - сказал По. – Хорошо. Веди меня туда.
  Они встали из-за стола и тут По застыл. В холл вошли двое Серых, присутствующие разом замолчали, и воцарилась тишина. Некоторые поспешили удрать.
  Белый Кролик потянул По за рукав:
 - Нам лучше уйти.
 - Подожди, - ответил тот и не сдвинулся с места.
  Серые Люди направились к стойке, где возвышался бармен.
 - Есть в этом доме книги? - глухо осведомился Серый.
 - Нет, - быстро ответил бармен.
 - Ты лжёшь. Мы чувствуем присутствие книг.
 - Ошибаетесь, тут...
 - Выноси свои книги или мы подожжем весь дом, - замахнулся Серый факелом.
  Бармен попятился.
  В это время голова Серого слетела с плеч, и его тело рухнуло на пол. Его коллега удивлённо обернулся и получил в живот клинком Эдгара Аллана По.
  Тишина взорвалась криками и изумлённым гулом. Белый Кролик подскочил к По.
 - Ты смог убить Серых, - возбуждённо верещал Белый Кролик. - Ты кто? Книжный Рыцарь? Только они могут убить Серых!
  По отрицательно покачал головой и направился вон из ресторана. Белый Кролик побежал за ним.

  В монастыре их приняли хорошо, аббат Николай без лишних слов отвёл По в келью и спросил только:
 - Куда путь держишь?
 - На север,- ответил По.
 - В Зелёный Ад?
 - Да, святой отец.
 - Господь тебе в помощь, - прошептал аббат Николай и перекрестил По.
  Белый Кролик услышал их диалог и его интерес усилился. Когда По снимал с себя пальто, готовясь ко сну, он спросил у него:
 - Ты не против, если я присоединюсь?
 - Тоже в Ад? - усмехнулся По.
 - Своих хочу навестить.
 - Каких это "своих"?
 - Своих. Таких, как я.
 - Так иди один.
 - Я боюсь Серых.
 - А со мной не боишься?
 - У тебя хороший меч, - робко заметил Белый Кролик.
  По пожал плечами.
 - Хорошо. Завтра рано утром уходим.

  По лежал на постели и глядел в темноту.
  Всю жизнь человек ищет спокойный приют, как корабль тихую гавань, орёл родное гнездо, рыба спокойные воды. Ищет долго и много лет. Он скитается по различным дорогам и ночует, бывало, на одном месте несколько лет, а то и все оставшиеся ему до смерти годы. Он блуждает около огня, тёплого и светлого, тыкается в него и обжигается, обходит вокруг и глядит часто мимо. У человека есть мечта, некая своеобразная идиллия. На основе этого он строит свой вымышленный мир, куда стремится попасть. Этот мир состоит из счастья и тишины, из любви и света. Он не верит в этот мир, отвергает его всецело, но стремится к нему, как мошка к лампочке. Человек тратит на это всю свою жизнь, и свою, и чужую иногда, или за счёт чужой. Он ходит по кругу и верит, что он имеет конец.
  Он ищет всю жизнь и находит конец.

  По кто-то настойчиво разбудил, он разомкнул сонные глаза и увидел Белого Кролика. Он упорно тряс его за плечо:
 - Не думал я, что ты рано встаёшь, - заметил По, поднимаясь.
  Белый Кролик с укором заявил:
 -Уже пять часов, нам пора в путь.
  По начал одеваться и увидел, что у Белого Кролика за спиной приторочен вещевой мешок. Запасся едой, это хорошо, а то у меня нет ни гроша, подумал По.
  В дверь постучались. Белый Кролик насторожился, подняв свои большие уши.
 - Войдите, - разрешил По негромким голосом.
  Дверь открылась, и в келью вступил монах. Он был плотного и высокого роста, лицо бритое, на голове капюшон.
 - Вы на север? - осведомился он.
 - Да, - кивнул По.
 - Можно с вами? Я тоже иду в Ад.
  Белый Кролик насторожился, а По задумался.
 - Кто тебе сказал, что я иду туда? - спросил он.
 - Отец Николай рассказал.
 - Ты-то, что там потерял?
 - Когда-то у нас там было несколько храмов. Что с ними произошло – мы до сих пор не знаем. Я давно хотел выяснить это. Только и всего, ничего большего.
 - Только и всего… Ладно, я не против, - кивнул По и надел пальто. Клинок прицепил за спину и на голову водрузил шляпу.
 - Моё имя - Дионисий, - сказал монах и показал два вещмешка. - Это пища. Отец Николай приготовил её для вас и для меня.
  По молча взял один мешок и закинул за плечо. Взял в руки саквояж и первым вышел из кельи. Белый Кролик и монах поспешили вслед за ним.

  Шатан повернулся к Серому Брату Грегору.
 - Что? - страшным голосом спросил Шатан.
  Грегор склонил голову.
 - Пятеро убиты, ваша милость.
 - Когда?
 - Вчера.
 - Разве в городе появились Книжные Рыцари?
 - Нет.
 - Кто же смог сделать это?
 - Один человек. Не наш. Приезжий.
 - Интересно... А откуда такие сведения? - нахмурился Шатан и тут же задал ещё вопрос. - И где он теперь?
 - Двинулся на юг.
 - А сведения откуда?
 - С ним наш шпион.
  Шатан успокоился.
 - Отлично. Пошлите пятерых Братьев. Пусть догонят и убьют.
 - Слушаюсь, ваша милость,
 - И позвоните в Зелёный Ад. Сообщите, чтобы навстречу этому товарищу двинулся отряд перехватчиков. Если ваши пятеро Братьев не доберутся до него, то они уж точно встретятся с ним лоб в лоб.
  Григорий поклонился в знак подчинения.

  Они вышли рано утром, в туман и дождь. Они шли пешком и двигались на север, пересекая проспекты и улицы. Их было трое - человек с саквояжем, кролик и монах. Они шли почему-то в Зелёный Ад.
  Белый Кролик подпрыгивал и всё время вполголоса бубнил непонятную песенку:
  - Варкалось. Хливкие шорьки
  Пырялись по паве,
  И хрюкотали зелюки.
  Как мюмзики в мове
  О бойся Бармаглота, сын!
  Он так свирлеп и дик,
  А в глуще рымит исполин -
  Злопастный  Брандашмыг!
  Но взял он меч, и взял он щит,
  Высоких полон дум.
  В глущобу путь его лежит
  Под дерево Тумтум.
  Он стал под дерево и ждет,
  И вдруг граахнул гром –
  Летит ужасный Бармаглот
  И пылкает огнем…
  Было светло, солнце пялило свои глаза сверху и грело теплом. Бетон и асфальт под ногами были в трещинах, как лист бумаги в порезах, словно мир неаккуратно побрился сегодня утром…
  Монах внезапно обратился к По:
 - Давай поговорим, если ты не против.
 - Тоска душит? - пошутил тот.
 - Скучно.
 - По-моему, монахи говорят только слова молитвы.
 - Тогда, брат, твоё знание о церкви сильно ограниченно.
 - Ты ошибаешься, монах. Ещё я знаю, что вы преследовали еретиков и создали инквизицию. Ваши костры сожгли довольно много невинной людской плоти.
  Монах спокойно на это ответил:
 - Всякий может ошибаться.
 - Знаешь, Дионисий, я читал в детстве книгу, где мне понравились одни строчки: "Всякий имеет право на ошибки, если он сможет их потом исправить". Что-то церковь не учла этого, не так ли?
 - Личный пример отдельных лиц ещё не показатель всего дела.
 - Я согласен. Но согласны ли будут те, которых вы уничтожили? Думаю, вы не догадались их спросить.
 - Лично я не в ответе за это.
 - Достойный ответ, браво! Этим каждый человек отделяется от ошибок другого человека и совершает свои же ошибки.
 - Что было, то прошло.
 - Мне кажется, что это прошедшее оставило свой след. Его не сотрёшь, хоть сто раз наступай на него. Так говорить глупо. И даже жестоко.
  Белый Кролик шёл рядом с ними и всё прекрасно слышал. Он молчал и не вмешивался в беседу.
 - Это бесполезный спор, - покачал головой монах.
 - Знаешь, Дионисий, мне вы напоминает Серых. Тоже самое мракобесие, та же тупость, но в своём проявлении. Попытка подавить искусство и науку невозможна, а объявить это грехами - просто чистой воды обман и кощунство.
 - Мы это уже не делаем.
 - И Слава Господи! У вас исчез авторитет и только поэтому вы этого не делаете. Исчезла власть.
 - Кто ты?
 - Ты знаешь моё имя.
 - Я не про имя. Чем ты занимаешься?
 - Я пишу книги.
 - Писатель...! - тихо воскликнул Белый Кролик. - Я так и знал...
  Дионисий снова спросил:
 - А ты веришь в Бога?
 - Да, но не надо говорить о нём. Столько лжи и ошибок было сказано, столько обмана и иллюзий добавлено, что оперировать человеческими понятиями о Боге просто нелепо. Давай оставим эту тему...
  Внезапно Белый Кролик насторожился.
 - По, - залепетал он. - Нас окружают!
  Писатель молча вытащил меч, тени сгустились и заколебались. Неведомо откуда появилось пять фигур. Это были Серые, что шли следом за ними. Они мгновенно атаковали своими топорами. По увернулся от одного и вонзил клинок в горло Серому. Он метался вокруг них, не давал им окружить себя. Его клинок был точен и остёр, а топоры Серых тяжелы, да они и плохо ими пользовались. Схватка была недолгой. По получил рану в плечо и зажал её рукой.
  Белый Кролик, во время боя прятавшийся за вещмешками, с виноватым видом достал бинт и помог перевязать писателю плечо. А Дионисий сидел на коленях и что-то бормотал.
 - А ты что делаешь? - весело спросил По.
 - Молюсь, - робко ответил монах. - За их души.
  По рассмеялся:
 - Правильно, на небе всем места хватит!


 - Погибли?! - громко воскликнул Шатан. - Когда?
  Грегор, не смея поднять глаз, ответил:
 - Несколько минут назад, ваша милость.
 - Проклятье! - зарычал Шатан. - Готовьте отряд. Человек десять. Я тоже поеду.


  Путники продолжали идти, ветер дул им то в лицо, то в спину. Утро уходило медленным шагом, как преступник к гильотине. А они шли и шли, почти не разговаривая.
  Спустя какое-то время По первым услышал позади них рёв мотоциклов. Создавалось впечатление, будто это их нагоняют.
 - Кто это? - изумился Белый Кролик.
  По пожал плечами, а монах встал за его спиной.
 - По-моему, это не наши… - пробормотал Белый Кролик.
  Но По услышал его слова и нахмурился:
 - О чём это ты бормочешь?
  Белый Кролик побледнел, но не ответил.
 - Я тебя спрашиваю, длинноухий плут! Кто это "наши"?
  Белый Кролик отпрыгнул от писателя. Рёв мотоциклов всё нарастал и нарастал.
 - Ты заманил нас в ловушку? - грозно поинтересовался По и шагнул к Белому Кролику.
  И в это время Дионисий внезапно вытащил со спины писателя его клинок. По обернулся к нему:
 - В чём дело, монах?
  Дионисий направил на него лезвие:
 - Молчи и не двигайся. Тебя, заяц, это тоже касается.
 - Но ... - запротестовал По.
 - Не спорь, - взмахнул мечом монах.
  По подчинился и встал рядом с Белым Кроликом. Монах стоял в пяти метрах от них и держал клинок наготове.
 - Не волнуйся, - очень тихо прошептал Белый Кролик писателю. - Нам придут на помощь.
  По ничего не понял и поэтому ничего не сказал. Он увидел, что люди на мотоциклах в доспехах и держат в руках мечи. Они затормозили прямо перед путниками. Монах кивнул их главарю и По узнал в нём Шатана. Серые люди...
 - Здравствуй, Шатан, - сказал По.
  Тот пристально посмотрел на него:
 - Кто ты?
 - Не узнаёшь меня? Мы учились вместе в одном классе.
  Шатан прищурился:
 - Эдгар? Вампир?
 - Всё верно.
 - Вот так встреча. Я не ожидал. Прошло много лет...
 - Достаточно.
 - Я слышал, что ты пишешь книги, которые не издают.
 - А я слышал, что ты перешёл на сторону Серых Людей.
  Шатан кивнул.
 - Удивляюсь тебе, - покачал головой По. - Ты, который учился в Оксфорде, стал плечом к плечу с неграмотными разбойниками и мракобесами.
 - Именно так получилось.
 - А почему?
 - Я всегда имел разные взгляды на образование и просвещение, сильно отличающиеся от традиционных. Я был всегда в меньшинстве, если даже не в одиночестве. И меня преследовали за это.
 - Я слышал, Шатан, что у тебя всегда были проблемы в Оксфорде.
 - Да, Эдгар. Я был лучшим в десятке самых лучших студёнтов. Но многое я не хотел принимать: методику обучения, стиль и всё остальное. Я был против старых традиций Оксфорда. Но меня не понимали, и никогда не слушал. Я бунтовал и в результате был с позором отчислен. Хотел я лишь одного - улучшить доступ и восприятие людей ко всему образовательному. Опять я пытался провернуть это в местах, где работал. Но всё было тщетно. Я был включён в чёрный список и нигде меня не хотели брать на работу.
 - И ты...
 - И я понял одно. Виной всему книги. Они учат одному, забивая при этом дверь в черепную коробку стальными гвоздями другому. Они - средство передачи этой долбанной старой прогнившей информации. Так что, все книги надо уничтожить. И больше никогда не печатать.
 - Ты ошибаешься.
 - Докажи.
 - Книги только содержат информацию, а не создают её. Содержат так, как хотят этого люди. Они не виноваты в том, в чём ты их обвиняешь.
 - Это твоя точка зрения.
 - По-моему, Шатан, тебе просто не на кого свалить свои неудачи.
 - Да, я неудачник. Но тому есть виновники.
 - Ты хочешь сказать, что все должны делать то, что тебе угодно и как угодно?
 - Да пойми ты! Я хотел только блага и улучшения. Я думал о всех нас.
 - Шатан, кроме тебя   в мире есть другие люди, которые по-своему думают о себе.
 - Но разве нельзя идти к прогрессу, когда есть возможность?
 - Все по-разному понимают, что такое прогресс. Ты думаешь, что все глупее, чем ты?
 - Мир оделён талантами. Если было бы наоборот, то ему не требовалось бы всего того, что я предлагаю.
 - Понятно. Но ты не спасёшь мир, ты отнюдь не гений. Ты просто глуп, самолюбив, честолюбив, эгоистичен и безумен.
  Шатан улыбнулся:
 - Мне это часто говорили, Эдгар, ты просто похож на всех.
 - А ты, видно, исключение?
 - Я хочу им быть. И буду. Всегда претила мысль, что я принадлежу к однообразной и однородной массе.
 - Ты хочешь власти?
 - Нет, только уничтожения книг.
 - Ты ещё и дурак.
 - Да?
 - Твой диагноз удручающий, ввергает любого в ужас. Ты никогда не сможешь жить в мире и согласии с людьми. Ещё хуже - эту свою психологическую проблему ты сделал общественной. Сотворил из мухи слона.
 - Говори, что угодно, ты меня не убедишь. Я давно решил для себя то, что решил. И не откажусь от своей миссии.
 - А ты, монах, - спросил По Дионисия. - С ним заодно?
 - Нет, - тот выдал улыбку. - Всё гораздо проще. Деньги.
 - Неплохо для человека, который общается с небом, - парировал По.
  Тот не ответил, ибо в один миг появились неведомо откуда Питер Пэн и его команда. В руках мальчики держали острые тоненькие шпаги. У каждого из них на спине были небольшие крылья, похожие на крылья стрекоз. Фея Динь-Динь порхала около Питера Пэна. Все они словно выпрыгнули из под земли или упали сверху. Несколько секунд - и Серые были перерезаны, как овцы. Нападающие, несмотря на свой очень юный возраст, действовали очень решительно и безжалостно. Серые Люди даже не успели опомниться. Монаха тоже не пощадили.
  По взирал на всё это с удивлением, но почувствовал чьи-то лапки на своей шее, сжимающие его сонные артерии. Он не смог повернуться к...

  …По проснулся в маленькой комнатке на убогой кроватке. Рядом лежал саквояж, но клинка не было. Писатель бросил взгляд на полуоткрытую дверь, на пороге стоял Белый Кролик.
 - Где я? - осведомился По.
 - В Зелёном Аду. На борту "Весёлого Роджера".
 - Почему?
 - Потому, что так должно быть.
 - Кто были те мальчики?
 - Это команда Питера Пэна – капитана "Весёлого Роджера".
 - Ничего не понимаю. Откуда они взялись? Это же персонажи детской сказки…
 - Они взялись оттуда, откуда взялся и я. Я тоже персонаж.
 - Ты не персонаж. Ты - предатель, - заметил с иронией По. - Как и монах.
 - Увы, - хихикнул Белый Кролик. - Но я зарабатываю этим себе на жизнь.
 - Столь позорным способом?
 - У меня своя точка зрения на то, что позорно, а что нет.
 - Зачем я нужен вам?
 - Мы возьмём, за тебя выкуп.
  По внезапно сильно рассмеялся. Он понял, что Белый Кролик, взявший его на заметку в городе, специально напросился в попутчики. Белый Кролик, оказывается, каким-то образом осведомил своих приятелей о путешествии По. Те выждали удобный момент и напали. И вот он здесь, в плену.
 - Что означает твой глупый смех? - поинтересовался Белый Кролик.
 - Вы бы лучше захватили в плен Серых.
 - Серые не выкупают друг друга.
 - Тогда Дионисия.
 - Церковь тоже.
 - А меня-то зачем?
  Белый Кролик улыбнулся:
 - Я раскусил тебя, Эдгар Аллан По. Ещё тогда, в городе. Я понял кто ты.
 - Кто?
 - Книжный Рыцарь. А они щедро платят за своих товарищей.
 - С чего ты взял, что я Книжный Рыцарь?
 - Во-первых, ты можешь убивать Серых Людей, а это под силу лишь Рыцарям Башни Из Слоновой Кости. Во-вторых, ты - писатель. В-третьих, ты идёшь в эту самую Башню. Не так ли?
 - Смею тебя разочаровать. Я не Книжный Рыцарь и вы не получите за меня никакого выкупа.
 - Ты хитришь! - прищурился Белый Кролик.
 - Зачем? Разве Рыцари это делают?
  Белый Кролик растерялся.
 - Тогда кто ты?
 - В одном ты прав. Я - писатель и направляюсь в Башню Из Слоновой Кости.
 - ...Зачем?
  По вздохнул.
 - У меня есть мечта, я хочу достигнуть этой Башни. Я жизнь готов отдать за это, лишь бы дотронуться до её стен. Когда-то писатели и поэты создали общество, которому дали назвали – Башня Из Слоновой Кости. Они приняли решение противостоять Серым. Я знал об этом. Но долгое время не мог сделать выбор – присоединиться к ним или выбрать спокойную жизнь. Но теперь я здесь и намерен дойти до Башни.
 - Но зачем? - прошептал Белый Кролик.
  По взял саквояж и раскрыл его. Белый Кролик глянул туда и увидел папку. Он взял её в лапы.
 - Я пишу роман, - пояснил писатель. - И, по-моему, только в Башне его напечатают и издадут.
 - Половина листов из этой папки них чистые, - заметил Белый Кролик, открыв папку.
 - Конечно, - кивнул По. - Роман надо дописать. Я сделаю это в Башне Из Слоновой Кости.
  Белый Кролик поместил папку в саквояж и уставился на писателя немного изумлёнными и блестящими глазами. Он спросил:
 - Как называется твой роман?
 - "Белое пятнышко на сером листе бумаги".

  Путники приближались к цели. Ландшафт оставался прежним. Они всё так же шли по ровному листу земли, перешагивая и обходя трещины и щели. Beтер дул им в спину, а низкие облака проплывали так быстро над ними, словно убегали от жизни.
  Они подняли глаза.
  Впереди была… По улыбнулся. Он увидел маленькие шпили и башенки. Он поправил очки, чтобы лучше рассмотреть. Это была Башня Из Слоновой Кости. До неё осталось три-четыре километра.
 - Она? - спросил Белый Кролик.
  По молча кивнул.
  Белый Кролик и писатель снова двинулись. Через десять минут они обратно подняли глаза и увидели, что в трёхстах метрах от них располагается цепь Серых Людей на мотоциклах. Человек сорок. Они словно ждали кого-то. Башня маячила позади них.
 - Серые! - зашептал Белый Кролик.
  У По от боли сжалось сердце. Он не останавливался и продолжал путь. Белый Кролик закричал:
 - Постой! Там же Серые!
 - Я не могу, - ответил с печальной злостью По. - Я долго мечтал. Я не могу сейчас остановиться.
  Он снова пошёл. Белый Кролик едва поспевал за ним. Но, когда до Серых осталось метров сто, писатель вручил ему саквояж и сказал:
 - Подожди. Я ненадолго.
  И он направился вперёд.
  Белый Кролик стоял на месте и видел, как По и Серые сплелись в клубок. Через три-четыре секунды Серые медленно тронулись с места, покидая поле боя, оставляя на земле какой-то предмет.
  Вытирая лапами глаза, Белый Кролик подбежал к этому предмету. Это был Эдгар Аллан По. Он лежал на земле так, как шариковая ручка на письменном столе. Его глаза смотрели на небо, которое всегда его манило, но лестница была коротка слишком.
  Белый Кролик закрыл его глаза и раскрыл саквояж. Папка с рукописью мирно покоилась внутри него и ничего не знала. Белый Кролик встал, захлопнул саквояж и пошёл дальше, ведь Башня Из Слоновой Кости почти близка.
  Белый Кролик шёл, держа в одной лапе саквояж, а в другой клинок. Эту книгу нужно дописать…


  2000 г.