Муса Чахархан Чахоровский
*
Оооууууу-Аааа! Оооууууу-Аааа! Оооууууу-Аааа!
Призываю тебя, Мать Лань, призываю тебя, Отец Волк,
Звоню из пропасти времени, из глубин забытого наследия.
Возьмите меня отсюда, где бы я ни был, укажите след
через степь, далеко, далеко, далее, в мечтательный сон.
Скажите, какая кровь в моих жилах течет, в артериях какая,
что меня держит при жизни, в упорной продолжительности среди теней.
Возможно надо, чтобы я вырвал из груди сердце и бросил орлам;
пусть растерзают её, пусть попробуют, сколько в нем верности.
Сколько шрамов. Авось надо, чтобы вылущил себя глаза и отдал соколом;
Разве тогда наконец увижу это, что минуло, и это, что неизвестные?
О, Тенгри, сожги меня! Пороха дождь размоет, ветер развеет.
Кони затопчут в порыве копытами.
Стихотворение 10
© Copyright: Муса Чахоровский, 2020
Свидетельство о публикации №220041500880
Свидетельство о публикации №220041500880
Рецензии