Мрачная история

    По пляжу, в коричневых сандалиях, белых гольфах, синих шортах, белой рубашке с черным галстуком и папкой под мышкой вышагивал короткошеий, с огромным животом и тоненькими ножками, какой-то самоуверенный тип.
  Низкий лоб, небольшой с горбинкой нос, кучеряшки вокруг лысины и брезгливо оттопыренная нижняя губа создавали впечатление, что это зажравшийся бонза при исполнении. Что его привело в самую жару на морской берег, было непонятно. Тип размахивал рукой и что-то втюхивал группе людей, на полусогнутых ножках спешившими за ним.
  – Ух, ты! Да это же Михаил Моисеевич Мракович! Бывший начальник политотдела инженерных войск Одесского военного округа!
  Сергей Петрович перевернулся набок и стал внимательно присматриваться и прислушиваться к разглагольствованию Михаила Моисеевича.
  В свое время, когда Сергей был капитаном и командиром саперной роты, ему пришлось выслушивать нравоучения бывшего полковника. Да, в карауле солдат его роты случайно при разрядке оружия выпустил семь патронов из автомата. Забыл отстегнуть магазин. И… трах! Никто не пострадал, патроны списали, солдату устроили тренировку с отстегиванием магазина, заряжанием и разряжанием автомата. Но замполит «стуканул»… И пришлось командиру роты почти полтора часа стоять навытяжку перед Михаилом Моисеевичем, который его чуть ли не в измене Родине обвинил, размахивая руками и делая страшные глаза, вещал, что такое мог допустить только разгильдяй и несамостоятельная личность – подарок шпионам и врагам Отечества. Но все закончилось комически. Мракович устал и, потянувшись, спросил.
  – Ну, что капитан, ты все понял?
  – Все понял, товарищ полковник! Все! Приеду в часть и застрелюсь!
  Моисеевич аж подпрыгнул на стуле.
  – Да ты что? Не надо! Это ж такой скандал на весь округ! Не вздумай!!! Ты же всех нас под статью подведешь!
  – Нет, товарищ полковник! Вина моя неизмерима, и требует самого строгого наказания!
  И тут Мракович понял, что над ним потешаются. Побагровел, оттопырил нижнюю губу и, брызгая слюной, заорал.
  – Кругом! Марш вон!
       Как и ожидалось – с присвоением очередного звания задержали. Но пришел вызов в отдел кадров, и там полковник Павлюк, полистав его личное дело, предложил продолжить службу в отдельном специализированном подразделении при Генштабе. В соседней комнате его уже ждал моложавый длинноносый полковник.
  – Я-то согласен, да у меня характеристика не в дугу…
  – Да плевать мне на бумажки. И на мнение старпёров то же плевать. Мне нужны профессионалы. А ты спец. Согласен?
  – Так точно!
  – Ну, и лады!  Получай приказ, сдавай роту – и через неделю жду в Москве.
  Прошло много лет, пришлось побывать и в Анголе, и в Мозамбике, несколько раз в Афганистане и на Кубе. Помотались почти по всему миру.
Но грянули «девяностые». Их подразделение расформировали, и он, только что получивший звание подполковника, оказался перед выбором: служить неизвестно кому и чему или уйти на гражданку.  Почти десять лет влачил жалкое существование, и как он благодарил Бога и Судьбу, что его любимая девушка предпочла ему однокурсника.  Холостым, да еще и привычным к самым неожиданным событиям, было легче. В конце смутных лет его нашел дальний родственник, который зря время не терял и, используя свои посткоммунистические связи, внедрился в один из процветающих Московских банков, куда и устроил Сергея советником по безопасности. Вот тогда снова судьба свела его с Мраковичем.
  Михаил Моисеевич представлял интересы одного из ведущих банков Украины. Он готовил пакет документов о совместной деятельности двух субъектов бизнеса. Переговоры шли трудно, «партнеры» предлагали очень тяжелые условия, но нужно было торить дорогу на Украину, а там без отстежки в пользу «Преза» ничего сделать было невозможно. Мракович знал себе цену – и, с оттопыренной губой, обычно вещал: «Хочешь жить – умей вертеться!» В конце концов, переговоры закончились, и на отвальном банкете Моисеевич позволил себе лишку. Пьяно улыбаясь и размахивая стаканом с виски, тупо бормотал, но так, что слышали все.
  – Что вам всем дело до ваших клиентов! Люди, если им нужны деньги, все равно придут и попросят! На голь и нищету, что свои крохи к нам тянут, – плевать. Сами мы знаем, как и с кем дружить. Украина – это не страна, это дойная корова, которую можно не кормить. Дергай за дойки, пока не оторвутся, а потом и на мясо…
  Председатель Правления банка, тоже изрядно подвыпивший, обнял его и чмокнул в лысину.
  – Ты, Мойша, настоящий банкир. Хотя я и сомневался... Ты ж коммунякой был, аж до полковника дослужился.
  – Да хрен с ним, с полковником. Я в детстве мечтал на трубе играть. А отец мой, Моисей Беньяминович, сказал: «Мойша, на дудке любой шлемазл может, ты вот лучше историю учи. Пойдешь в военное училище на замполита. На зам по литрам!!! У нас твой дядя в Главном политуправлении сидит, пристроит тебя». И пьяно расхохотался.
               
***
       С тех пор прошло более полутора десятков лет. Краем уха Сергей Петрович слышал о том, что украинский банк прогорел, как судили нескольких мелких клерков, но про Мраковича ничего не было известно.
Сергей давно распрощался с работой в банке, но перед уходом взял низкопроцентный кредит и купил пару магазинов в Подмосковье. Торговля шла успешно, и если бы продавцы не воровали, то давно бы расширил дело, а так хватило только на то, чтобы купить полгектара земли и построить пансионат на берегу моря.
  Клиентура была постоянной, в основном, друзья и бизнес-партнеры. Домоправительница и ее дочь – прекрасный повар, – работали честно, горничных и подсобных рабочих нанимали на сезон. Доход был хоть и невелик, но стабилен.
И вот тебе, такая неожиданная встреча…

    ***
    Мракович шустро семенил по песку, свита внимала его словам.
  – Вот смотрите, какой пляж. Благоустроен, но хреново. Спасательных вышки всего две, а надо три. Где медпункт? Я вас спрашиваю, где медпункт?
  – Так вот же, рядом со спасательной вышкой!
  – Сам вижу, почему красный крест на нем не нарисован? Куда утопающие будут обращаться за помощью? Как они узнают, что это медпункт, а не шашлычная? Кстати, а где столовая? Есть тут столовая?
  – Вон там, смотрите, на самом краю пляжа, подальше от воды, красивый павильончик, и сеткой камуфляжной отгорожен…
  – Какая сетка? Вы что, на войне? Люди к нам на отдых приезжают, а вы им сетку. Как там с арендой?
  – Аренда на 49 лет, документы в порядке!
  – Говоришь, документы в порядке? А может, ты сам не в порядке? Может, надоело на солнышке греться, может, в народное хозяйство захотел?
  – Да, что вы, что вы…Только документы все в порядке!
  – Значит ищи, что не в порядке!

  ***
    Вечером Сергей Петрович решил прогуляться по главной улице поселка.
Почти три километра вдоль моря. Справа пляжи, слева пансионаты, ресторанчики, кафе, магазины. А в самом конце – грандиозная танцевальная площадка. Народа было много: компании, отдельные прохожие, парочки, – и, как в свое время мечтал Остап Бендер, все в белых брюках и белых платьях, а некоторые молодые девушки только в купальниках, прикрытых парео. Везде музыка, шум и неповторимый аромат курорта, замешанный на запахах роз, коньяка, шашлыка и моря.
Ему очень захотелось пива. Рядом маленькое кафе и свободные столики. Что ж, выпить – значит, выпить. Кафешка принадлежала жене сельского Головы Ниночке, где она сама и продавала напитки и сама же исполняла обязанности официантки.
  – Ниночка, привет! Дай мне «Рогань», только холодненькую.
  – Привет, садись, сейчас принесу.
За соседним столиком сидел и ее муж, Сан Саныч, немного полноватый, еще молодой, но уже лысеющий брюнет.
  – О, какие люди!
  – Да обычные, метр восемьдесят два и девяносто килограммов…
  – Ну, присаживайся.
  – Как дела?
  – Да все дела у прокурора, у нас  – так себе, делишки…
  Пиво было прекрасное, да еще и креветки местные, хоть и мелкие, но ароматные. Время летело незаметно, да и разговор стал более доверительным.
  – Ты чего такой смурной?
  – Так станешь и смурным, и больным. Сегодня заместитель Областного Пахана приезжал. Так все печенки порасковырял, сука…
  – Чего он хотел?
  – Да так себе, самую малость. Расторгнуть договора аренды со всеми «москалями»! Начать снос ваших пансионатов. У них гасло – «УКРАИНА ТИЛЬКЫ ДЛЯ УКРАЙИНЦИВ»!
  – Так он же сам не украинец!
  – Э, не. Оно теперь Мыхайло Мыхайловыч Мрачук! Щирый украинец и заместитель областного Головы! Шишка!
  – Ну, и что делать-то будешь?
  – А что тут поделаешь? Лично я заяву написал: слагаю свои полномочия. Проживем: кафешка есть, огород тоже, да у тестя с тещей паи после развала колхоза, по шесть гектар. Проживем…
  – Да, чувствую, не долго жить-то осталось…
  – Да не каркай ты, и так на душе будто кошки нагадили.
  – Ну, извини…
  Допили пиво и разошлись. Спать не хотелось, Сергей сходил к морю искупался, но так до утра и не заснул.
               
***
    А осенью начался «майдан»…
Пока идиоты скакали и жгли покрышки, пока стреляли по «Беркуту», в тихом поселочке на берегу моря новый поселковый Голова быстренько переделал разного рода бумаги, суды по приказу из области вынесли нужные решения, – и более десятка пансионатов, с землей и строениями, оказались в собственности каких то молодых людей, в основном, безработных или студентов-первокурсников, которые за бесценок продали свое имущество некой Розалии Михайловне Мрачук, любимой доченьке Михаила Моисеевича, гражданке США и Израиля.

  ***
    Сергей Петрович смотрел телевизор. Какая радость, что над Крымом взвился Российский триколор. Появилась надежда, что и на всей Украине восторжествует справедливость и правда.
Но когда на сцене, на Площади Незалежности, в одной кампании с Турчиновым, Яценюком, Порошенко и прочими майданными паханами, он увидел рожу Мыхайлы Мыхайловича, в мазепинке и с нашивкой «Правого сектора»(запрещен в Р.Ф.), понял: надеяться надо, но только с автоматом в руках!
С. МАТВЕЕВ
23.04.2020