Письмо 19. Больница для ученых НАН Украины

Уважаемая Космическая!

СерО сегодня без оттенков, но в эту пОру апрельских дней конца, всё красит весть издалека, да диких вишен алый цвет заката мне светит много лет.

Может поэтому вчерашний сон не помню, а сегодня — да.
Сон.
Еду в автобусе. Долго, медленно. Трафик. Дорога известная, раньше ехал по ней сам, и сумел сократить путь, формально почти нарушая правила на крупном повороте. Теперь меня везут в небольшом автобусе с другими. Долгая остановка на том самом крупном повороте. У меня открытое окно. Жарко. Подходит кто-то и дает мокрый длинный шарф. Передает мне. Я обтираю лицо и голову. Влаги не чувствую. Передаю шарф дальше пассажирам.
Просыпаюсь.

Продолжу историю моих счастий и дозволенные речи своего странного прошлого.

Вчера упорно вспоминал месяц зоиной реанимации в районном госпитале, потом вторую болезнь астении, в областном. И тут, как во сне, стало вспоминаться и третья, между ними, - привилегированная «больница ученых», где Зою чуть не отравил врач, Шлыков, а на меня там хотел собрать «нарко-доки», что бы «упечь надолго», по наводке и взятке моей мамы.

Где я в это время жил — помню смутно. Вроде снимал комнату. Вот — только что на гугле нашел эту вторую - Больница для ученых НАН Украины, ул. Смирнова-Ласточкина 22. Посмотрел на карту, вспомнил названия кривых улочек детства — и потоком нахлынули забытые сны, в которых блуждал по этим улочкам.
Оставлю эту главу. Трудно. Может прояснится еще то, что память похоронила для покоя.
* * * * * * * * * * * *
Продолжение http://proza.ru/2020/05/15/2318