Дом в Садовом переулке

Иду Садовым переулком,
Ищу знакомый с детства дом,
А сердце бьётся гулко-гулко,
Решая памяти бином.

Деревья те же, только выше.
Заборы тоже подросли,
А в черепицах новых крыши
С ума от радости сошли.

Дома изрядно "располнели",
Пристроив сытые бока.
Мой домик виден еле-еле.
Спасибо, не снесли пока.

Торчит труба из ветхой крыши;
Давно не нюхала дымок.
Фундамент весь подрыли мыши,
Но охраняет дом замок.

Старинный, ржавенький, висячий.
Да охранять-то...невесть что.
Здесь жил старик, совсем незрячий.
И лет ему, казалось, сто.

Ключи, известно, под порожком.
Вошла, порог перекрестив.
Дубовый столик у окошка,
Скамья, и стул в углу притих.

В пустой киотке нет иконы;
Прибрали Боженьку к рукам.
Старик здесь бил свои поклоны -
Елей на душу старикам.

За занавескою полати.
Сказать кровать - примёрз язык.
Пожалуй, образности хватит.
Когда-то здесь и жил старик.

Он был кому-то интересен?
Пожалуй,  только детворе.
Был знатоком душевных песен.
Бывало, выйдет на заре

И начинает..."Эх, дороги...
Пыль да туман..."
И делит сложный мат на слоги.
Такой был дедка меломан.

Он воевал. Горел, и в танке
Оставил зрение своё.
Спасибо старенькой тальянке,
Что деду скрасила житьё.

Чтил как Святыню День Победы.
С утра наденет ордена,
И ждёт на лавке до обеда,
Когда проклятая война

Ослабит хватку и в дыхалку
Войдёт нормально кислород.
Дед скажет: "Всё. Пора на свалку
Да только жалко безбород..."

А мы, дворовые шпанята,
Любили деда больше всех.
Пусть будет вечно память свята!
Забыть героев - страшный грех...