с любовью...

Это пространство, где тени заползают туда, куда не должны, где люди соглашаются на вещи, с которыми не согласны, и верят, что у них есть  цель и намерения. 
Вера? Была ж она , вера,  словно мостик меж надеждой и  действительностью. Хотя, если мост так легко разрушить, то из чего, спрашивается, он был построен?

Ноли. Одни ноли на циферблате
Моих часов.
Пустое время вовремя заплатит
Всем и за всё.

 А  пока...Такая беспроблемность  вокруг: светские свадьбы, смазливые младенцы, котята в ленточках...   Слишком легко увязнуть в очевидной бессмысленности.

У каждого свои шкафы, скелеты.
Свои гробы.
Не всем вискам даются пистолеты.
А надо бы.

Ты натыкаешься на  своего рода вирус: промытые мозги, что купаются в  идеях, пришедших свыше... И думаешь  невольно: ты   в состоянии удержать наступление тьмы, развеять мысли,  что лезут  в голову, будто сам Господь  пронзил тебя насквозь наэлектризованным взглядом, и приколол им, как бабочку булавкой в  коллекции.

Безвременье застыло на запястье.
Который год
Напрасно я пытаюсь разобраться -
А что идёт?

Они  на свой манер выгибали будущее, дабы оно служило их нуждам.  Но таково уж искусство. Оно всегда только подобие — и никогда не реальность.  И да,....огонь  тоже   ведь  умирает как живое существо...  Борется яростно, гибнет драматично. Я проиграл, мне конец, ты видишь, я умираю, — как будто шепчет дым. 

Покаяться? Поплакаться? Проспаться?
А нужно ли?
Песок багровый согревает пальцы.
Идут ноли.

Они рекламировали ноли, словно пользующуюся спросом недвижимость.   Хотят преподать вам уроки реальности — казнить нас ими???   Словно стоишь в грязи и не понимаешь, что это такое – отрицание,  отчаяние или что-то вроде последней ноты  реквиема по себе самой. 
Я не свожу жизнь к размышлениям. Я ее до них возвышаю.

А в  эфире звучал голос, призывавший всех быть счастливыми.

Эссе на стихи Сергея Черскова