Где моя гармонбозия6

Несколько дней спустя. Июнь.
Сегодня я не пью. Сегодня я буду принимать тебя мир таким, каков ты есть. Хотя это ничего не изменит. Ничего и не изменит мой день рожденья. Этот день наступил на меня прямо с утра.
Ты просыпаешься, никого не трогаешь, хочешь опять уснуть, а этот день-сука орёт тебе в ухо,
- Вставай сволочь! Я наступил. Ты ещё помнишь сколько тебе лет?
Меня не взять таким лёгким манёвром.
- Мне 18. Отвали.
- Через год умрёт твоя мать.
Не сдаётся он.
- А ты исчезнешь, как часы пробьют полночь.
Я переворачиваюсь на другой бок и засыпаю.

Сон.
Платформа. Станция метро Текстильщики. Я стою там, где остановится последний вагон. От меня до другого конца платформы стоят женщины с младенцами. Младенцы на руках, младенцы в колясках, что за праздник такой? Я отхлёбываю и закуриваю, слышу приближающийся поезд. Мне не нравится лица этих женщин, они безжизненны. В душу закрадывается страх. Закрадывается страх это когда начинаются спазмы желудка. Поезд медленно вылетает из тоннеля и женщина рядом со мной кидает на рельсы молчащий свёрток. Бутылка падает из моих рук, я знаю что будет дальше. Дёргаюсь, но невидимая паутина уже схватила меня, движения мои подобны модному slow-motion. Поезд летит на 7 корпусов впереди меня и то, что я вижу выбрасывает моё сердце из груди. Ловить сердце не имеет смысла, я могу успеть спасти хоть одного ребёнка. Следующим шагом я наступаю на своё сердце, оно щёлкает под моим кедом и я...
Пробел.
Я сижу с агентом Купером в чёрном вигваме. Он в красном кресле, а я на полу рядом. Он меня не видит, но я его сторожевой пёс. Я не уберёг Лору, быть может я смогу спасти хотя бы его? Когда убивали Лору я был в запое в вигваме белом, это была ошибка. Но теперь я в жутком похмелье и мы ждём обитателей этой дыры. Где этот чёртов карлик с моей гармонбозией? Купер до неприличия спокоен и это вызывает во мне подозрения. Я встаю и вглядываюсь в него. Блд! Пинаю со всей силой кресло, оно опрокидывается, а по полу разлетаются части манекена. Я в ловушке!
Пробел.
Баллибрикен. 1971 год. Я знаю зачем я здесь. Я знаю когда она умрёт, поэтому хочу видеть её рождение. Я хожу меж домов, но каждый раз выхожу к своей школе, вариантов больше нет. Я ступаю на крыльцо, я распахиваю дверь. В раздевалке пусто, вешалки торчат, как ветви без листьев. Конечно, сейчас же лето. Я сворачиваю в коридор и иду к кабинету музыки. Куда же ещё? Останавливаюсь перед дверью, поднимаю для стука руку, но дверь отворяет Долорес.
- Далеко же ты забрался...
- Я хотел тебя предупредить...
- И стоило ли это таких усилий, если я уже мертва?
- Постой, сейчас же только 71ый...
- А тебя не смущает, что я вообще здесь, сейчас ведь лето.
- Точно. Ты ведь родишься в сентябре...
- Не важно. Что ты хотел?
- Увидеть тебя и предупредить. Я понял уже... Это глупо.
- Глупо искать Долорес в московской школе 235. Спрашивай, что ты действительно хотел.
- Мне часто снится один и тот же...
- Сон. И ты хочешь узнать, есть ли в реальности эта несуществующая карта, по которой ты каждый раз приходишь к заливу.
- .
- Карта есть только в твоей голове, но то место, которое ты хочешь найти, тебе надо искать не во снах, а в реальности.
- Так куда же мне идти? Как понять направление?
- Ну, для начала тебе надо проснуться.
- ?
- Господи, ну как школа 235 может оказаться в ирландской деревушке в 71ом году за пару месяцев до моего дня рождения?
Мой мозг включается и выбрасывает меня в реальность.

12 часов дня.
С планшетом работать не возможно. Сыпятся звонки и сообщения в whatsapp. Это отвлекает и раздражает хуже, чем факт этого долбанного дня рождения. Даже то малочисленное окружение, которым я доверил свой номер, так и не поняли, что мне не нужны ни поздравления, ни пожелания, ни подарки. А Сарштейна нужно было задушить, когда он спал. Вместе с его бабой. Так работать невозможно. Я обуваю кеды.

13:17 Ботанический сад. Камни.
Я на том месте, где когда-то готовился к вступительным экзаменам. Сижу на здоровенной каменюке, в рюкзаке две бутылки вина. Вокруг бегают и кричат дурацкие по Хармсу дети, и я с ним полностью согласен. Я пришёл сюда чтобы сконцентрироваться, а эти Сыроежкины подталкивают меня к откупориванию первой бутылки. Урий? Где у них кнопка? Она же должна быть... Я же не хотел сегодня пить, Урий, эти бутылки я взял для подстраховки своего сознания. Я подумал, если они будут в десятках сантиметров от моего желудка, я буду спокоен...

13:27 Ботанический сад. Ёлки.
Под елью хорошо. Под елью и земля приятней, всё лучше, чем на камне сидеть. И детей этих шумно-гадких нет.
Эту ёлку я знаю давно. В пору старшеклассничества я выпил под елью 0.5. Но был я не один, а с одноклассником. Интеллигентный тип. У его бати был 286ой в то время. Я выпиваю махом полбутылки и смеюсь, сверху осыпаются иголки, я упёрся своим позвоночным столб о столб этой ели. Я младше даже этого дерева, я снова закатываюсь в смехе. Иголки всё сыпятся, проходящая по аллее молодая парочка, внимательно меня изучают.
- Вы играли в Принца Персии на 286ом? Эй? Ну, куда вы?

14:01 Ботанческий сад. Пруд.
Пруд это не озеро, а озеро это не море. Эт цетере и так далее и тому подобное и вся фигня. Но это лучше, чем полное отсутствие воды. Как можно провести этот очередной бесполезный день без воды? Много воды. Раньше здесь были камыши, но сейчас всё облагорожено, даже вода стала прозрачней. Ну, или я допивая вторую бутылку, приобрёл супер-способность. Я вижу, как одинокая рыба, далеко не золотая, застыла в воде, как во льду и смотрит на меня. Я ей подмигнул, она махнула в ответ плавником. Жаль, что я ничего не загадал, наверное, исполнилось бы. Но я опять наврал. Не жаль. Фиолетово.

Около ВСХВ. Время не известно.
Ракета. Она громадна, как карандаш, которым я делаю пометки в жёлтом блокноте. Я снова похож на космонавта в скафандре, но это не моя ракета, не мой Байконур... Это уже сказка...

Сказка.
Давным давно было гавным говно и ничего не изменилось и по сей день. Но я не об этом, мой любимый читатель. Тогда и там жил одинокий Фраг. Нет. Не тот frag о котором подумал ты, мой несозревший читатель, но корни идут оттуда. Хотя куда могут идти корни..? Ну, да ладно. Бумага терпит.
У Фрага было очень много врагов, а земли очень мало. После очередной кровоискпускающей бойни у мистера Фрага осталось так мало людей, что можно было только космодром из них и построить. Знаешь, мой пьющий читатель, чем всё это закончилось?
Так вот...
Пробел.

Tbc mb