Уже за полвека перевалило – по возрасту перевалило, в смысле – а до сих пор не могу понять: зачем я стихи пишу? Особенно не могу понять это в часы, когда не могу писать стихи. Вечером, уставший, мозги словно чугунные, сижу и – понять не могу. Когда я могу писать стихи – утром, со свежими силами, яркими мыслями – я просто пишу их и всё. В молодости тоже, просто писал и получал от этого радость. Хотя нет: в молодости у меня были ещё ко всему иллюзии, что стану я известным литератором, и придёт ко мне слава, деньги и любовь женщин. Придут, то есть. Всё трое и сразу. Сейчас иллюзий нет, и стихи писать становится всё сложнее, и вот сижу да думку думаю: зачем я стихи пишу – понять не могу...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.