Дуэль

Ах, что за наслаждение -
Болезнь стихосложения!
Как утверждает вся семья -
Неизлечимо болен я.
Проснусь обычно утром рано,
Над полем солнышко встаёт,
А из меня, как из вулкана,
Стишок лавиной так и прёт.
Зачем пишу и сам не знаю,
В мечтах, фантазиях витаю,
И над собою сам смеюсь,
Когда в реальность приземлюсь.

Хотел бы тайну разгадать,
Как мысли в мозге движутся.
Стишки и рад бы не писать,
Да сами, суки, пишутся.

Когда я взялся за перо,
Однажды муза повстречалась
И до утра со мной осталась
С улыбкой Мерилин Монро.
Ах, чёрт возьми, какой везучий!
Она по сущности своей
Прекрасней Моники Беллуччи
И леди Тэтчер поумней.

Едва наступит полнолунье,
От посторонних глаз тайком
Неугомонная шалунья
Ко мне приходит босиком.
Ей вечно по ночам неймётся,
То вдруг сквозь слёзы засмеётся,
К груди отчаянно прижмёт
И оды к радости поёт.
То по лицу ладонью врежет,
Предаст черновики огню,
Чтоб я не смел писать херню,
И как ножом язык отрежет.
Уж лучше в тряпочку молчать,
Чем бред гламурный сочинять.

Cтишки кропать ума не надо.
Знай, глупость всякую рифмуй.
Но, может быть, и мне в награду
Подарит Муза поцелуй.
Она с характером красотка -
У ней то радость, то хандра.
То от отчаянья жрёт водку,
То веселится до утра.
Но ей все шалости прощаю,
С другим нечаянно застав.
И оды Музе посвящаю,
Хоть у неё капризный нрав.

Приятно, вынужден признаться,
С бесстыжей Музой целоваться
Всю ночь, пылая от страстей,
Сходить с ума в обнимку с ней.
Приятно с нею загорать,
Травинкой пятки щекотать,
На море голышом купаться
И миру щедро улыбаться.
Шептаться с ней в полубреду,
Смотреть на яркую звезду,
Дарить поэмы ей без счёта
(Какие могут быть расчёты?)
И с нетерпеньем адским ждать,
Когда придёт ко мне опять.

Себе порою удивляюсь,
Но гнусных сплетен не боюсь.
Когда без памяти влюбляюсь,
То вновь мальчишкой становлюсь.
Пора, мой друг, тебе признаться -
Нельзя поэту не влюбляться.
Чтоб с блеском оду сочинить,
Обязан женщин он любить.
Пускай на сердце будут раны,
Пусть от любви поэт помрёт
Иль в клочья рукопись порвёт,
Но кровью пишутся романы.
А без любви, слова бубня,
Лишь сочиняется фигня.

Меня замучили сомненья,
Хоть мыслить нам запрещено:
Зачем же чудное мгновенье
В дерьмо у нас превращено?
Пускай вокруг полно цинизма,
Но жаждет сердце романтизма.
Лишь светлый дух и романтизм
В людей вселяют оптимизм.
Цинизм по сущности продажен -
Он ослепительно зубаст,
Любого купит и продаст,
Процесс уже давно налажен.
Так процветающий цинизм
Угробил в людях романтизм.

Давно ль без секса ты влюблялся,
Ходил за ручку под луной,
И платонично восхищался
Красою девы неземной?
Пусть нужен обществу романтик,
Как толстой жопе модный бантик,
И стал для многих он смешной,
Поскольку пользы нет большой.
Но я признаюсь по секрету:
Мне тем так дорог романтизм,
Что есть в нём все же гуманизм
И сила духа для поэта.
А без романтики культура
Годна лишь для макулатуры.


*****************************

Окончен бал, погасли свечи,
От голых плеч простыл и след,
Затихли звуки, сплетни, речи
И дракой кончился банкет.
Ах, боже мой, какими были,
Когда мы в юности кутили –
Был каждый крут со всех сторон,
И мозг взрывал тестостерон.
Тогда невидимая сила
Крутила нами, как могла,
К бездонной пропасти влекла
И башню наголо сносила.
Но мы желали, что скрывать,
Любить и жизнью рисковать.

Когда я глупым был мальчишкой,
То всё никак не мог понять
Невинно девственным умишком
Суть содержанья слова «бл@дь».
Вокруг меня твердили дяди,
Что тёти все – сплошные «бл@ди».
За день могли употреблять
По тыщу раз словечко «бл@дь».
Но так замечу без злорадства:
Лишь потому твердили «бл@дь»,
Что в те года, куда ни глядь,
В застое процветало бл@дство.
И всё же в нём на свой манер
Мы превзошли СССР.

В былые времена застоя,
Отлично это помню я,
Не выходили из запоя
Мои любимые друзья.
Легко от безнадеги спиться
Иль на берёзке удавиться.
А тот, кто спиться не успел,
Там, где положено сидел.
Так почему я сам не спился,
За драки не попал в тюрьму?
Наверно, только потому,
Что всё же по любви женился.
Хотя я редкий был дурак,
Но мне пошёл на пользу брак.

Я шкурой чую безотчётно,
С ней у меня особый счёт -
Опять быть сволочью почётно,
Но на хер мне такой почёт?
Ах, как стремятся нынче слуги
Иметь медальку за услуги.
Хребет не привыкать им гнуть
И ложь людишкам в уши дуть.
Они услужливы без меры,
Умеют льстить и улыбаться,
И могут дьяволу продаться
За деньги, славу и карьеру.
Удобно, чтобы не краснеть,
Ни капли совести иметь.

Нет у Отечества пророка,
Он бесполезен торгашам -
Как ни крути, одна морока,
Мешает совесть барышам.
Пророк о лёд, как рыба, бьётся,
Когда все в мире продаётся
И балом правит Сатана.
Всему есть красная цена:
От олигарха до девицы.
И каждый, чтоб не прогадать,
Готов аж родину продать,
Не стоит, главное, скупиться!
А тот, кто совесть не продал,
Давно в сырую землю пал.


Когда бреду в ночи устало,
О чем я думаю порой -
Совсем не модно нынче стало
Писать онегинской строфой.
Но мне близка её манера,
Во всем изящество и мера,
И остроумность точных фраз
Ум веселили мне не раз.
Мне близок дух далеких предков,
Он в кровь мою давно проник
К живому сердцу напрямик,
Хоть сам читаю нынче редко
И для стихов досуга нет -
Так изменил мир интернет.

Теперь совсем другие нравы -
Поэты нынче не в чести.
И остается (да, вы правы)
Нам только улицы мести.
Иной лишь к рифме прикоснётся,
Поэтом сразу назовётся.
И вызывающе ведёт,
И сразу книжки издаёт.
Продажной прессой зацелован,
Вокруг царит ажиотаж –
Берёт Парнас на абордаж,
Хоть музами не избалован.
"Поэтом» стать совсем не сложно -
За деньги, брат, не то возможно.

Мы как амёбы примитивны –
Нет ни ума, ни тайны в нас.
Но неужели не противно
Всё делать только напоказ?
Для глаз сторонних одеваться,
Успешней кинозвёзд казаться,
Среди влиятельных мелькать -
К себе вниманье привлекать.
Дружиться с властью и деньгами,
И просто с нужными людьми,
И, улыбаясь, чёрт возьми,
Хвалиться новыми зубами.
И всем расписывать взахлёб,
Как жизнь прекрасна у амёб.

Пора из лучших побуждений,
Пока читатель не уснул,
Отвлечься мне от рассуждений,
И так начало затянул.
Пора весёлому поэту
Давно уж перейти к сюжету
И размышления прервать,
Занудством чтоб не утомлять.
Сейчас представлю вам героя
Во всей бездонной глубине -
Он близок был когда-то мне,
И тайны все его открою.
С сюжета сбросив шелуху,
Всё расскажу, как на духу.

*****************************

Мой дядя самых честных правил,
Когда ещё совсем был юн,
Уже тогда себя прославил,
Как редкий бабник и бл@дун.
Поскольку обучали дядю
Искусству жить, конечно, бл@ди.
Деньгами с ними он сорил
И бурно ночи проводил.
Затем женился по расчету
Наперекор людской молве
На состоятельной вдове
И изменил ей тут же слету.
Не мог мой дядя, что скрывать,
Чтоб никому не изменять.

Покуролесил он немало,
Не находя в том моветон.
Жена терпеть измен не стала
И попросила дядю вон.
Он тут же осознал ошибки,
Не стал выпендриваться шибко,
Пустил слезу, стал умолять
На двор его не выгонять.
Вдова, что в матери годилась,
Чуть-чуть, конечно же, смягчилась,
Затем вздохнула, прослезилась,
И в спальню с мужем удалилась.
И там исполнил дядя долг,
Как до него никто не мог.

Когда ещё я был мальчишкой,
Меня мой дядя просвещал,
И, невзирая на одышку,
Читал мораль про идеал.
Хотел казаться просвещённым,
Но был безбожно развращённым.
И хоть перед женой был тих,
На кухне щупал поварих.
Похоже, дядя просто спятил,
Прижмет бабёночку в углу
Иль даже прямо на полу
От скуки девок он брюхатил.
Затем шел в церковь и крестился,
И богомольным становился.

А чем прикажите заняться
В деревне лютою зимой?
Вот дядя и не мог уняться,
И портил баб, как заводной.
Жена устала, но терпела,
Затем увяла, постарела,
Рукой махнула на дела
И вскоре тихо померла.
Вот тут мой дядя развернулся!
Вдруг разлетелся жуткий слух,
Что он собрал столичных шлюх,
А гроб с женой перевернулся!!!!!
Был дядя уж и сам не рад,
Но тут хватил его кондрат.

Ещё имел я в детстве тётю,
Ах, как была она мила!
И в совершенстве буйной плоти
Невинной барышней слыла.
Она со мной в саду играла,
Поэмы Пушкина читала,
Когда я перед сном шалил
И быть со мной её просил.
Она мне нравилась, не скрою,
В ней был особенный шарман!
И грудь её и тонкий стан
Во сне мерещились порою.
Я с детства к ней благоволил,
Поскольку крайне влюбчив был.

Она жила благополучно,
Всё было, кажется, у ней,
Но жизнь казалась крайне скучной
Без потрясений и страстей.
Её божественное тело
Других мужчин давно хотело,
Поскольку муж осточертел,
Когда в ночи, как чёрт, храпел.
Что в жизни может быть поганей
И разве хуже есть черта,
Чем гнусный запах изо рта,
Не возбуждающий желаний?
Но приходилось ей терпеть
И только с мужем секс иметь.

Дурные мысли прогоняла,
Старалась быть с собой честна,
И всё ж невольно размышляла:
«Зачем она ему верна?
Зачем ей нужно, может статься,
Счастливей всех подруг казаться,
Себя обманывать, других,
Хотя уж сил нет никаких.
Какие в браке достиженья,
Когда к партнеру лишь влечёт,
Пардон, финансовый расчёт -
Одна тоска и униженья!»
Так по ночам она скулила
И тело в жертву приносила.

Года безрадостно промчались,
Засеребрилась седина,
Но ей альфонсы лишь встречались,
Хоть избегала их она.
Мужчины юные едва ли
В ней красоту души видали.
Нужны им были, ё-моё,
Всего лишь деньги от неё.
Давно она другою стала,
Но годы не вернёшь назад -
Повисла грудь, стал тусклым взгляд.
Она мучительно страдала
На склоне бесполезных дней
Пустой ненужностью своей.

Мы безрассудны временами,
Пока умом не сознаём,
Как беспощадно время с нами,
И что один лишь раз живём.
Пока неповторимо свежи,
Мы все - наивные невежи,
Ещё не знаем, что почём,
Но жизнь с восторгом познаём.
Под кожей сердце смело бьётся,
Любить готово без конца
Героя или подлеца,
Или того, кто попадётся.
И уж потом, на склоне дней,
Слегка становимся мудрей.

Жизнь тёти птицей пролетела,
Уж старость въелась ей в печёнки,
Но с возрастом не помудрела,
А всё мечтала, как девчонка.
В душе она не изменилась
И с умной книжкой спать ложилась,
А чтоб по будням не скучать,
Меня любила поучать.
От ней услышал я рассказы,
Какой царит в стране дурдом:
Мужчины – пидоры кругом,
Дам не доводят до экстаза.
И, потеряв достойный вид,
Скончалась тётя от обид.


***************************

Друзья мои, к чему смущаться,
Мой опус дядя прочитал
И тут же в личку написал,
Что я бездарность и нахал,
Что хочет завтра же стреляться!
Что я ублюдок и кретин,
Хожу без маски в карантин.
А все стишки мои давно -
Одно унылое говно.
Что мне наследства не оставит,
А непременно проклянёт,
Но всё своё ещё возьмёт
И дураком меня прославит.
О Боже мой! О неужель
Меня он вызвал на дуэль???!!!!!

Я пошутил над ним изрядно,
Поскольку дяди нет смешней -
Он был мужчиной заурядным,
Из всех щелей сквозил плебей.
Хоть мнил себя аристократом,
Бранился, как сапожник, матом
И важно щёки надувал,
Когда он под шафе бывал.
Других мы часто осуждаем,
Ведь так приятно осуждать
И вызов на дуэль не ждать,
Когда фривольно рассуждаем.
Смешон был дядя для меня,
Но как-никак он всё ж родня.

Ах, как дуэли возбуждали!
До самых чувственных глубин!
Одни лишь дуэлянты знали,
Как в них кипел адреналин.
Под кожей пульс тревожно бьётся,
Того гляди уж кровь прольётся,
Затопит до краёв овраг,
Когда падёт на землю враг.
(Хотя он тоже не дурак.)
Из всех доступных развлечений,
Когда рискуешь головой
Перед последнею чертой -
Нет в жизни круче впечатлений!
Но уцелеть при этом рад
И гений, и дегенерат.

Зачем ищу я приключенья,
К ублюдкам лезу на рожон,
Как будто мозг мой от рожденья
Болезнью странной поражён.
Он, будто всем на удивленье,
Парит в особом измереньи,
Жизнь до предела усложня,
Ни в чём не слушает меня.
Он сочиняет, что захочет,
Всё, что в башку ему взбредёт -
То на приличия плюёт,
То хрень какую-то пророчит,
То издевается, смеётся,
А мне терпеть лишь остаётся.

Ну что ж, друзья, прощаюсь с Вами,
Хотя умею я стрелять,
Обыкновенными словами
Мою печаль не описать.
Быть может, я сломаю шпагу,
Навек в сырую землю лягу,
Иль за обиду заплачу
И пулю в сердце получу,
Но мне негоже с дядей драться,
Ведь не поднимется рука
Убить больного старика.
Довольно уж над ним стебаться.
И если буду я убит,
За стёб родня пускай простит.

****************************

Друзья твердят мне без причин,
Что я пишу, как «сукин сын».
Честолюбив я по натуре,
Как большинство других мужчин,
Но в мировой литературе
Всего один есть «сукин сын».
И с ним, я вынужден признаться,
Довольно глупо состязаться.
Ещё глупей – воображать,
Что будто можешь подражать.
Но стоит всё же поучиться
Грехи замаливать в стихах,
Оставив след навек в умах,
И на красавице жениться,
И многодетным стать отцом
Перед трагическим концом.

И всё ж надеюсь, что Творец
Пошлёт счастливый мне конец.
Хотя, о чём я? Каждый знает -
Концов счастливых не бывает.
Что мне ещё просить у Бога?
Он щедрым был и так со мной.
Но я б спросил совсем немного,
Представься случай мне такой:
Дай воду, хлеб, щепотку соли –
Всё, что я честно заслужил.
И смерть пошли, Господь, без боли,
В зените творчества и сил.


29.09.20. А.Г.


Рецензии