Прощальный букет или я ненормальная

Стою на кухне у окна и заворожённо смотрю на улицу. А там красота! Представьте: смеркается, зажигаются фонари. Ни ветерочка. Крупные лохматые хлопья снега медленно кружась ложатся на голые ветви деревьев, стылую скамейку, опустевшую беседку, собачью конуру. И кажется, будто слышен еле уловимый шорох падающих на подоконник за стеклом снежинок.

Там за окошком моя гордость - мои розы. Вся усадьба в них. Соседка говорит, что я ненормальная. Может и так, я не знаю. Но мне не нужны грядки с баклажанами, или, как она их называет, синенькими. С капустой - пять вилков из магазина мне хватит на всю зиму.

Зато у меня есть РОЗОВОЕ масло!

Розы... Вчера, только не смейтесь, я с ними разговаривала. Сказала, что сегодня будет снег, но это не страшно. Наоборот, под белым пушистым одеялом им будет тепло и уютно. А зима пройдёт быстро. Вот нарядим ёлочку во дворе, встретим Новый год, а там и до весны с её тёплым солнышком рукой подать. Розы мне поверили и подарили прощальный букет. И ничего, что одни цветочки подвяли от утренней прохлады, другие в надежде на запоздалое тепло ещё не совсем раскрылись, третьи вообще в бутонах.

Из-за забора соседка раскрыв рот наблюдала с каким трепетом и нежностью я несла цветы в дом.

За окошком идёт снег, а у меня на столе в самой красивой вазе стоит самый дорогой на свете прощальный букет роз.

Может и правда я ненормальная?