Суббота. Зарисовка

   Морозом дышит тишина на зимнем девственном рассвете, деревья под завесой сна, давно не "думают" о лете. Укутал землю пышный снег своим искристым одеялом, и... будто век замедлил бег, но хуже времени не стало.
   У ранних "птах" дымится печь, ворчит труба, наевшись дыма. Выходит пёс избу стеречь. Два раза тявкнул для экстрима, и снова юркнул в конуру, где всё дыханием согрето.
"Сегодня выходной беру", - подумал пёс, - "Зима - не лето..."
   Хозяин дремлет на печи. Пора вставать да неохота. Журит хозяйку:
- Не ворчи!
Ему ль не ведомы заботы? Почистить хлев, сенца поддать родной кормилице Бурёне, потом несушек обобрать, облегчить труд своей Матрёне. Убрать снежок вокруг двора, поди всю ночь старалась вьюга...

   - Вставай же дед, давно пора! Небось прогрел бока, хитрюга?
   Дед закряхтел, спустив ступни со свежевыбеленной печки, и лоб молитвой осенив, погладил внучкины засечки.
- Никак сегодня выходной! Ох, ёшкин кот, поди суббота? Ты что же, память-то, со мной, чудное вытворяешь что-то! Детей с внучатами, как пить, ужо с темна трясёт в машине. Уважить, баньку истопить, да по рюмашке на малине. А там, глядишь, и запоёт сынок любимый про танкиста.
Жена в рюмашки подольёт, и будет нам светло и чисто...
   Дед, размечтавшись, не узрил, когда закончилась работа. А под ногами пёс юлил... Он тоже чувствовал... суббота...