Культя

Культя стоит  на перекрестке, создавая пробку на полтора километра.  Водители сигналят, но из  машин никто не выходит. Может не хотят мокнуть под мелким ледяным дождем и "бодаться" с пьяным стариком.  Культя стоит покачиваясь, с согнутой в локте рукой без пальцев и спущенными до колен штанами, и читает свою еженедельную " перекресточную проповедь":
- Вы думаете ОН вам  власть даст?! Поделится с вами властью?! Хрен вам! Плохо вы его знаете. А я знаю...  Хрен вам всем!  Отсосете! - И Культя наглядно демонстрирует, как это будет происходить, двигая возле своего беззубого рта рукой на которой нет пальцев...  Всё это выглядит страшно и комично...
- Пойдём, дед, домой... - я беру его под руку.  Культя меня слушается...  не знаю почему. Он всегда норовит поздороваться с детьми своей беспалой рукой - протягивает её и ждёт когда испуганные дети её пожмут. Я его за это почти ненавижу...
Утаскиваю его с перекрестка. Он спотыкается, путаясь в своих спущенных  штанах,  но послушно идёт. Водители вздыхают, так, что слышно сквозь стёкла машин , и разъезжаются.
Завтра Культя опять выйдет на перекресток своей непонятной войны...
  Однажды я, летом ещё, в сумерках, краем глаза,  видела на берегу реки светящиеся голубые огоньки, пляшущие в жарком воздухе... "Наверное эльфы!"  - подумала я... Тут, из-за кустов, вышел Культя, со своей собакой неизвестной породы, и, внимательно так, на меня посмотрел.  "Вы ничего странного не заметили?" - спросила я его. " Нет" - коротко кинул мне Культя и, ещё более внимательно, смерил меня взглядом, после чего тихо скрылся в прибрежном кустарнике, но, с тех пор, проявлял  это непонятное, ко мне,  уважение...