Петрович. История пятая

предыдущее http://proza.ru/2020/11/29/830

Петрович сидел на лавочке с другой стороны дома и смотрел на закат. В руках он вертел старенькую Нокию. Привычная, умещается в руке. Не доверял он новым, которые без кнопок. Солнце, тем временем, уже село, о ноги нетерпеливо терся Бегемот, словно спрашивая: «Ну, когда домой-то?»

Тяжело вздохнув, Петрович поднялся и пошёл по направлению к дому.

- Здравствуй, Петрович! – он вздрогнул от неожиданности. У подъезда сидели две представительницы информационного агентства ОБС. – Никак, случилось что у тебя?

- Да, нормально у меня всё, - дворник отмахнулся.

- А чего пить перестал? Заболел? Или того…влюбился? – бабки хихикнули.

- Всё вам не то. Пил – плохо, не пью – тоже претензии.

- Не, мы не в претензии. Интересуемся.

Петрович покачал головой и пошел домой. На ужин он себе сделал пасту карбонара. Надо сказать, Петрович умел готовить и это ему нравилось. Но поскольку он жил один, редко позволял себе какие-то изыски.  Бегемот, тем временем, присел у плиты и настойчиво смотрел вверх, учуяв запах бекона.

- Держи уже, троглодит, - Петрович положил перед ним полоску. – Корм тебя уже не устраивает, - констатировал он, кивая на полную миску.

Бегемот проглотил бекон и только потом принялся за корм.

А Петровичу есть не хотелось. Он с трудом осилил порцию пасты, помыл посуду и плюхнулся на диван. Телевизор он не смотрел, ворон сегодня отсутствовал, а с Бегемотом особо не поговоришь. А хотелось.

Он снова вздохнул и взял с полки первую попавшуюся книгу. «Сто лет одиночества». Что ж, пусть будет так.

- Так пахнет дьявол, - читал он и думал. – Нет, дьявол пахнет Шанелью. Или не дьявол? Нет, определенно, не дьявол.

Петрович захлопнул книгу, испугав Бегемота, взял в руки телефон и набрал номер.

- Маргарита Иванна, дашь мне на завтра отгул?

продолжение тут http://proza.ru/2020/12/08/1082