На трезвую голову

На трезвую голову о НПП. – ДОТОГО – дорогой товарищ-господин, теперь уже точно на трезвую голову? – Да. – Тогда поясни, что за НПП появилось на горизонте? Новое НКО? – Нет. Здесь НПП – не понятно  понятное. – Что таким к тебе явилось?
  - Стала  окончательно понятной причина злобного взгляда элиты Запада на русского человека. – Не понимаю я тебя в этот раз: закон пятипалой руки рынка постиг, а продолжаешь в трёх берёзах плутать! «Жизненное пространство», природные ресурсы им необходимы. – Есть и другая причина.
В газете «Завтра» № 52 так сказано: «Ты русский народ не тронь, слышишь. Он Божий народ. Через него в мир свет приходит. Он на себя берёт все скверны мира и тьму претворяет в свет. Потому  его мир ненавидит, что он укоризна миру…»   - Вот - вот, если он начнёт строить СРДС – страну разумной духовности и справедливости в НООТ, то тут же на него  обрушатся ДЕМОКРАТИЧЕСКИЕ  санкции  «СВОБОДНОГО  МИРОВОГО  РЫНКА».
- Оставим эту тему в стороне. Я о стихах и песнях желаю говорить! В частности, о РУССКОЙ БЕРЁЗЕ. Сегодня и над этим поэтическим понятием висит туча диссидентского мировоззрения. Ты видишь её? – Моя любимая послевоенная песня «Враги сожгли родную хату, сгубили всю его семью…» Что про БЕРЁЗУ ты узнал?
- Слушай стихотворение  БЕРЁЗА.  Автор В. Бушин.
- О чём твой шум, - спросил я у берёзы на перекрёстке двух дорог.  Я слышу в нём стенанья, вздохи, слёзы, но смысла их я разгадать не смог.
  - Я не берёзой родилась когда-то.  - Мне листья отвечали в вышине. – Была я молодой женой солдата. Он до сих пор ещё на той войне.
  Весной победной молодые ноги встречать его несли сюда меня. Дни напролёт ждала я на дороге, глаза рукой от солнца заслоня.
  Ты знаешь, путник, сколько отзвенело зелёных вёсен с давней той поры. Я в ожидании одервенела, надев наряд из листьев и коры.
И к лучшему – она вздохнула глухо – не верю я, что враг его убил. Вернётся он. А я уже старуха. Меня бы он невольно разлюбил.
  А так – любовь бедой не обернётся. Я как берёза хороша - взгляни! Увидит он меня – и улыбнётся и сядет отдохнуть в моей тени.
  Тогда над головой его склонённой тихонько песню спеть я захочу, чтоб он услышал голос мой влюблённый. Сейчас я песню эту и учу.
Ответив мне,  берёза зашептала опять о том, чем только и жила. Казалось ей, что дней осталось мало. Она спешила выучить слова.
- Да, стихотворение это настоящее! Нет слов. Если у тебя солдатская слеза пробивается. Ты не стыдись её. В следующий раз я прочту тебе ещё одно стихотворение этого, ныне живущего поэта, -  «Павшие  в сорок первом». – Читай сейчас!
Всем, за Россию павшим, слава и память скорбная вовек! Их свято чтят и мать – держава, и каждый честный человек.
О  всех нам не избыть печали средь будней праздников и дел, но у того, кто пал в начале, особый всё таки удел.
Им, кто сражался в Бресте, в Орше, в Смоленске, Вязьме, у Орла, в земле лежать,  не всех ли горше? – Им не известно, чья  взяла.
  Они не знают, удалось ли нам отстоять Москву зимой и как и что там было после со всею Русью, всей страной.
  И что с детьми? И что с женою? Жива ли мать? И где отец? Ещё пойдём ломить стеною или всему уже конец?
 Над ними годы пролетают, как многотонные суда, и ничего они не знают и не узнают никогда.
  Но без раздумья всё отдали, всё совершили, что смогли, и,  не колеблясь, прахом стали родной единственной земли.
- Да, стихотворение действительно творение! Спасибо за его прочтение.     В. Лоб.