Азан

  Опять слышен призыв муэдзина на молитву. Я люблю это время. Оно успокаивает своей неизменной цикличностью. В знойном, расплывающемся мороком воздухе плывёт дивная мелодия - азан. Маленький человек, заткнув пальцами уши делает очень большое дело... Там где я живу, муэдзин пожилой. С мелодичным, мудрым голосом, с хрипотцой и нервом.

  Только в море его не слышно, а я часто на рыбалке. Дышу морем, смотрю на море, живу морем. А если я не рыбачу, то лежу пьяный в лодке. Я пришелец здесь.  Мне можно. У меня выросла седая, редкая борода. Она солёная, такая солёная, как мои слёзы.

  Доживаю своё время в Северной Африке. Вдали от жены, от людей, вдали от туристов, вдали от всех. Внимательно слушаю муэдзина. Он делает больно моей душе. Я смотрю в небо, покрытое мелкими - мелкими облаками. Облаками - барашками. Шепчу:
- Господи, Иисусе Христе, Сыне Божий, помилуй меня грешного!
По щеке скользнёт обжигая, слеза. Спрячется в моей солёной бородке. Душа говорит мне, что Бог один. Я не спорю. Открываю местную водку из инжира. Выпив, отламываю кусок жареной рыбы.

 К босой пятке прилип песок. Я потираю ступню о ступню. Песок сухой струйкой осыпается на прохладный кафель. Бутылка почти пуста. На столе горка рыбных костей лежит на арабской газете. Выхожу на балкон. Вечерний воздух нежит своим прикосновением. Муэдзин призывает к молитве.

 Я люблю это время...

 07.02.2021.

  Фото из интернета.