Прощай...

         Вчера явилось обманчивое тепло, растопив снега как печали. Но ночная стужа превратила дневную капель в ледяные гранулы, и они хрустят под ногами, как соль.

         Помнишь ту февральскую метель? Ветер выбивает слезы, и они пытаются превратиться в льдинки. Но детские щеки горячи, и слезинки скатываются как росинки с цветка. Солнце оранжево улыбается. Снег серебрится тонкими драгоценными пластинками.
         Ты перелезаешь к нам через забор, и дедушка произносит: «Жаних пришел». Я вопросительно смотрю на него, но он уже спрятал улыбку в усах.
         Папа с дедушкой распиливают толстый сук, что отломился от дерева. Звенит пила, извивается ее серебристое тело, как у большой рыбы.
         Мы рассматриваем на твоей варежке снежинки. Нет одинаковых – как нет одинаковых жизней.
         Бабушка выносит запеченную в печи тыкву. Пар от нее поднимается струйками, а с ними - аромат. Ослепительный снег и яркая тыква…   
         Бабушка звонко смеется, я изумленно смотрю на нее. Почему она не ждет, пока мы войдем в дом? И какой у нее звонкий колокольчатый смех!
         Теперь понимаю: она испытывала в тот день те же чувства, что и я: восхищение белоснежьем и счастье жизни. Моя казавшаяся старой бабушка была девочкой. На душе не видны морщинки – она всегда юная. Это мы торопим старость, приклеиваем ярлыки, твердим, что с возрастом ничего прекрасного не происходит. И душа послушно замолкает, огонь гаснет, радость улетает... 
          Танцует белесый пар из трубы сказочно-рождественского дома в белом пуху. Вздрогнула последний раз пила и замолкла. Но пространство не молчит.
          - Сашка, слышишь музыку?
          Ты вслед за мной поднимаешь голову вверх. В воздухе плывут прозрачные снежинки. Это они создали нежную мелодию. Ты берешь мою ладошку, и мы, окруженные вуалью звездочек, замираем от нежности, что вошла в сердце.
          Оранжевый стал для меня цветом счастья.  А ты – трогательным воспоминанием… Ты остался в моем оранжевом мире.

          Это видение приходит каждый февраль.  Мы все в тот день были счастливы, очарованные магическим снегом – чистым, искрящимся, звучащим тончайшими нотами восхищения.
          Каждый раз в этот день мои близкие возвращаются ко мне. Я слышу мелодию февральской метели, созвучной с невесомостью влюбленности, смех мамы, мягкий голос папы, многозначительное дедушкино «эхе-хе-хе», вижу добрые глаза бабушки и отрываюсь от земли, держась за руку верного друга. Я вдыхаю аромат горячей тыквы цвета солнца и прикрываю глаза. Сохранить, запомнить каждую деталь и каждый звук…


           В день свадьбы, в февральскую стужу, солнце отвернулось, лишь взглянув на меня. Скрылось за серой фатой, спрятало сочувственный взгляд. Поземка мела. Снежинки кололи иглами. Ветер гудел: «Не твой мужчина… Не твоя судьба…» Февраль знал, как мечты превращаются в лед, а равнодушие сковывает душу.
           И стали росинки льдинками.
           Холодные феврали шли чередой – молчаливые, бесстрастные. Стынь бесцветного неба оказалась не страшнее остывших слов.
           Ты убегал когда-нибудь от них на край земли? Становился слепоглухонемым в своей безысходной горечи, когда музыка ранит, цветы не пахнут, а серый мир равнодушно смотрит на тебя?

           Сжалились небеса. Неулыбчивое небо опустилось ниже, посыпались звездочки, заполняя поля серой тетради белыми письменами. Сложилось слово «прощай». Я должна его произнести.
           «Прощай» – это навсегда. Это как хлопнуть умирающей дверью, разбивая в щепки годы. Не восстановить. Бесполезно. Отворачивайся и иди.
           Прощай, Не Моя Судьба…
           Взлетела птица, стряхивая испуганные пушинки с ветки. Они слились с белой землей – так печали и обиды обесцвечиваются, падая в реку времени и приходит понимание, что «прощай» - от «простить». И я прощаю.

           Февраль распахивает дверь.
           - Ты отпускаешь меня? – удивляюсь я.
           - Отпускаю… Я вернусь к тебе другим февралем, что растопит льдинки твоих замерших чувств и онемевшей души.

           Ухожу, не оглядываясь. Тени прошлого метнулись за мной, но в изумлении остановились, очарованные голосом скрипки, поющей о любви. Я замерла. Вернулась нежнейшая мелодия, что слушали с тобой в детстве - музыка взаимной любви. Скрипка не одинока, к ней присоединяется альт, и их дуэт возрождает душу всполохами нежности, напоминая о том, что было когда-то. И что возвращается… Спираль вечного времени для лишенных вечности.
           Послушные совершенным звукам, пушистые звездочки счастья окружили меня. Я подставляю лицо их нежным касаниям, и изнутри меня идет оранжевый свет.
           Прощай, печаль…  Прощай, Февраль…


«Романс» из симфонии-сюиты Г.В.Свиридова.