Дура

                В Москве около ноля, на тротуарах слякоть. Девочка лет четырёх, пяти и её мама  стоят у киоска «Печать», в котором мать что-то покупает. Она рассматривает витрину, а дочка не сводит глаз с киоска «Мороженое», который стоит рядом. Наконец, она обращается к матери: «Мама, купи мороженое, так хочется мороженого». Женщина сначала не обращает на это внимания, но после повторения просьбы, оборачивается к ребёнку и говорит нарочито строго: «Зимой мороженое покупают и едят на улице только дураки».
                «А, эта тётя?» - девочка показывает на мою спутницу, с которой мы стоим у киоска «Мороженое», и она разворачивает только что купленный мной большой вафельный рожок.
                Я наклоняюсь к ней и говорю вполголоса: «Скажи ребёнку, что ты дура». Она поднимает глаза: «Я дура? Да, никогда». «Что, тебе трудно?» «Никогда, слышишь». Она, бросив взгляд на девочку, потом на её мать, поворачивается и, опустив обёртку в урну, идёт к метро. Я иду следом за ней. Хорошо, что я на ней тогда так и не женился.