Светает. С кронами играет зюйд.
Они не чувствуют, ведь нет сокодвижения.
И ветка служит, будто прут,
В метле порывов вдохновенья.
Седьмое? Уже празднуют вовсю
И Масляну, и День 8-го Марта.
И изменяет запах свой парфюм,
В нём нотки зюйдова азарта.
Холодные потоки шлёт Атлантика,
И дерева, подобные атлантам,
Удерживают небо, как скульптуры антики,
Что не имеют страсти к танцам.
Но чашу неба опрокинуть нелегко,
Как не раскачивай упрямый зюйд деревья.
Они стоят и в кронах высоко —
Лишь ветра, а не птичье пенье.
Вот ветер стих, порозовели небеса,
Лучи ползут по кронам омертвелым.
И просыпается, как будто ренессанс,
Ток жизни, пусть ещё не смелый.
07:40
Седьмое марта 2021 года
Ветер зюйд-вест с переходом в вест до 21 м/с
Ренессанс
© Copyright: Светлана Татарова, 2021
Свидетельство о публикации №221030700398
Свидетельство о публикации №221030700398
Рецензии
