Письмо другу

 У нас в городе  живет интересный человек, писатель Д.К. Пишет детективы. Рекомендую, не пожалеешь.

 Я  прочитал почти  все его произведения. Пишет профессионально и очень интересно. Но дело даже не в сюжетах. Он показывает  внутренний мир системы и методы работы.
 Почитал в инете материалы о нём. У нас взгляды на жизнь схожи во многом.   В общем,  нормальный человек.  Ухоженный отставной полковник милиции. Преподает в универе.
  Позвонил я ему на мобильный и предложил встретиться. Звонку моему он удивился, но пригласил на кафедру на следующий день.
 Договорились созвониться ещё.
 Дальше начинается интересное. Хотя все правильно и, наверное, так и должно быть.
 Но я по простоте своей и искренности, которая называется наивностью, необоснованно ожидал более доверительного отношения.
 
 Созвонились перед встречей и он перенес встречу в ресторан.
 Услышав название ресторана, я  удивился, но вида не подал.
Это не простой ресторан.
Там жучки даже в туалетной бумаге и персонал соответствующий.
   Ну ладно, думаю, может случайность.
Приехал туда минут за 7 до встречи. Зашел, прошел по веранде, где мы договорились встретиться, заглянул в зал.
   Столики на веранде в два ряда. С одной стороны двойные, на четверых  человек, а через узкий проход, маленькие - на двух  человек.   
Людей было немного.
   
  Я повернулся идти к выходу и увидел его за столиком на веранде.
Бросилось в глаза то, что он сел за большой  стол, но ближе к краю и там, где за соседним столиком, через узкий проход, сидели две девушки.
Хотя были места и отдельные, без такого близкого соседства.
 Выбор места не был логичным. Значения я этому не придал, отметилось само.

 Подхожу и по его взгляду понимаю, что он знает меня в лицо. 
 Поздоровались приветливо. 
 Было бы удивительно, если бы он не навел обо мне справки.               

 В самом начале разговора, в сидящих через проход девушках, я определяю   агентов, причем на сто процентов. 
 Помнишь, в Питере, завидев меня, девушки начинали раздеваться прямо на трамвайной остановке.  А эти две на меня ноль внимания. Как будто и нет меня вовсе. На этом и спалились девчата. 
 О других проколах агентов  не буду писать, но  я  уже на третьей  секунде  понял, что это секретные сотрудники.   
 
 Встреча проходила  под прикрытием  силовиков и прикрывали явно не меня. Смеюсь.
 
 Вроде все правильно.
 Назначает встречу незнакомец, неизвестно как узнавший номер мобильного телефона известного писателя-милиционера.
 Мало ли что у звонившего на уме.
 На месте этого писателя,  я может ещё и не так бы подстраховался.
 Предположу, что недруги у него есть. И это вполне  объяснимо. 

 Понимаю, но настроение мне это подпортило. Расстроило, в общем.
  Как оказалось, обо мне он знал немало. Видимо сутки после моего звонка даром не прошли. 
   Говорили полтора часа, но не совсем  о том, вернее, ни о чём.

Не скажу же ему, что натура я тонкая и плохо воспринимаю агентов за спиной и жучки в клозете мне не очень.  Смеюсь опять.
Были ещё кое-какие моменты, но это издержки ситуации.
 А так, он нормальный человек, интеллигентный и неглупый.

 Ещё маленький штрих к его литературному портрету.
В молодости, я попытался прочитать все произведения Конан Дойля  сразу.
На третьем остановился. Подряд читать его невозможно.
Чувствуется повторение атмосферы произведения. Интерес теряется.

 У  Д.К. не так. Всё читается и не наскучивает.
Талантом изложения, по моему мнению,  он превзошел названного классика детектива.
Почитай. Интересно твое мнение.

 Может  мне литературным критиком стать?
Хотя с  дипломатией у меня не очень, сам знаешь.