Оправдание Марсия или Силуэт сатира
______________________________________
Наполовину козья и полу-человечья,
Висит на ветках шкура убитого сатира.
А там, за звоном кубков, слышны хмельные речи, –
Гротескная картина языческого пира.
Он вздумал состязаться с прекрасным Аполлоном
В искусстве нежных звуков, в игре фригийских гамм.
И огласилась чаща руладами и звоном,
Кто победит – не знали ни Музы, ни он сам.
С богами шутки плохи: к людским воззваньям глухи,
Они не станут спорить, что верен приговор.
Не скажешь ведь Афине в глаза, что нету слуха
У совоокой девы к музЫке до сих пор.
А Марсий слишком дерзок, раз он посмел явиться
На состязанье с Фебом и хорошо сыграть.
Ему сполна отплатит суровая девица
За то, что эту флейту решил он подобрать!
Но как он впал в немилость? – Ведь инструмент Афины,
Богиня не сумела искусством овладеть.
Талантливей был Марсий: он, с музыкой единый,
Найдя в болоте флейту, её заставил петь.
И вот Паллада с братом, разгневанные, смотрят:
Лучатся счастьем козьи бесстыжие глаза...
Кто из богов способней, они потом поспорят,
А наглеца пора бы достойно наказать.
Глядит Афина строго, и взор её пронзает
Любого, кто возьмётся сатира оправдать.
Он удивлён... похоже, ещё не понимает...
Но жестом златокудрый велит ему молчать.
Виновен в том, что вздумал себя равнять с богами,
Виновен, что коснулся и сам дерзнул творить,
Виновен, что топтался козлиными ногами
В благословенной роще. Теперь ему не жить!
– Не смей свой голос хриплый возвысить против Феба:
От праведного гнева отныне не сбежишь.
Ты не увидишь больше, как солнце сходит с неба.
Так что же, наглый смертный? Ты даже не дрожишь?
Эй, Марсий, отвечай мне, ты не боишься смерти?
В зловещий мрак Аида отправишься сейчас.
– Тревожно, ваша милость, а всё ж таки, поверьте,
Играю я получше, чем многие из вас.
Он не успел закончить. Нет времени на роздых.
Своею мощной дланью, закованной в броне,
Паллада выбивает ему из лёгких воздух
И шуйцей пригвождает несчастного к сосне.
Он падает беззвучно. Нет больше прав на звуки.
Нельзя не только крикнуть, но даже промолчать.
И судорожно гнутся ободранные руки
И тянутся за флейтой, которой не звучать.
Уходит златокудрый, себя считая мэтром,
К стволу сосны старинной ту кожу прикрепив.
…Но силуэт сатира, качаясь вместе с ветром,
Всё так же напевает неслышный им мотив.
24.03. – 30.03.2021
Свидетельство о публикации №221033000471