Фантазии художника

Мой нежный ангел белокрылый
Спит утром тихо, как дитя.
Природе вопреки унылой
Пробился луч, в постель светя.
Упал на плечи, бёдра, ноги
Моей прекрасной недотроги,
Сполз со спины на простыню
Ценитель тонкий жанра ню.
Затем он к шейке устремился,
На животе успел блеснуть,
Едва задев при этом грудь,
И возле ушка растворился.
Чем луч хорош? Не знаю я,
Но был похож он на меня.

Когда в ударе я бываю,
Парит фантазия моя,
Красоток взглядом раздеваю
И оставляю без белья.
Тогда в блокноте их рисую,
Ничем при этом не рискуя,
Во всей красе и нагишом
Черкнув простым карандашом.
И средь блистательных натурщиц -
Полнышек сочных и худых,
Солидных дам и молодых,
Не вспомню что-то я халтурщиц.
Хотели все, куда уж деться,
С большою радостью раздеться.

Едва фантазия проснётся,
Меня ничем не удержать -
Наружу рифма смело рвётся,
Лишь только волю стоит дать.
Оценишь ты умом, я знаю,
Когда поэму прочитаю.
Всё, что есть лучшего в тебе,
Хранится в нём – в твоём уме!
Ничто не может с ним сравниться,
Я убеждался в том не раз,
Когда твой ум вводил в экстаз,
В него не мог я не влюбиться.
И глубиной прекрасней он
Всех самых эрогенных зон.

Как хорошо быть ротозеем.
Приятно мне, чего скрывать,
С открытым ртом стоять в музее
И молча что-то созерцать.
Смотреть на старые портреты,
Где все изысканно одеты,
А на красавицах нагих
Исполнен с блеском каждый штрих.
Я часто тут один бываю
Среди картин и старых рам -
Здесь мой неповторимый храм,
Где всё на свете забываю.
Готов, раскрыв рот, умереть,
Но только дайте мне смотреть!

13.04.21. А.Г.