На Смерть Про Это

Погиб поэт на Чёрной речке.
Вдоль речки бродят человечки:
Дантес, Данзас -
В смятении оба.
А на обочине сугроба
Лежит поэт.
Лежит в снегу.
Лежит, и боле - ни гугу.


Звонят врачу, врача всё нету.
И скорой помощи карета
На помощь что-то не спешит.
Прошит на вылет пулей медной,
Лежит поэт. На коже бледной
Слеза озябшая дрожит.


Кто виноват, что наш поэт
Попал в кювет во цвете лет?
Кто подложил родной культуре
Подлянку эту?
Кто, в натуре?!


Дантес?
Мерзавец, иностранец,
Агент Антанты и посланец
Масонских лож и тёмных сил?
Спросил ли он себя
“В кого я
Нацелил свой Лепаж?
И злое
Зачем я дело учудил?”


Нет, не спросил.
Ему, французу,
И невдомёк, что за обузу
На совесть он себе взвалил.
Не лил он слёз, не лез из кожи,
Вкушая од сладчайший мёд.
“Я вас любил, любовь быть может…”
“Как дай вам бог…”
Но не даёт.


Итак, Дантес.
А если нет?
А вдруг мы ложный взяли след?


Что если виноват Данзас?
Бретёр, фрондёр и ловелас.
Он юным девам строил шашни,
Был мастер схватки рукопашной.
В крови горение и хмель.
Но драка - это не дуэль!


Зачем своею грудью гордой
Не заслонил поэта грудь?
Зачем не дал Дантесу в морду?
Зачем?
Зачем?
За…
Но, не суть.


Данзас, Данзас…
Чего же боле?
Своей ты не исполнил роли.
Смельчак, герой на поле брани,
А помер дома, на диване.


А может мы ошиблись в спешке?
Дантес-Данзас всего лишь пешки
В игре иных неявных сил.
Поэт империю бесил!
Сносил нападки светской черни,
Погрязшей в мерзости и скверне.
Сносил хулу, смиряя пыл,
Но не сдавался и не ныл.


Он камер-юнкерский носил
Мундир, в плечах изрядно тесный,
И сгоряча элите местной
Всю правду в харю говорил.
Сам самодержец, право слово,
Смотрел на творчество сурово
Поэта нашего. А тот
Колол его пером острот.


Ценитель скреп державно-царских,
А так же скрепок канцелярских,
Любитель роз и розг для трёпки
(Но это вынесем за скобки)
Был царь фраппирован комплотом
Поэта.
Страшным эшафотом
Грозил ему.
Кишка тонка!
Свёл счёты царь исподтишка.


Они сошлись - француз и русский.
В лесу глухом, на тропке узкой.
Коса и камень, брань и мир.
Дрожит ольхи хромая ветка…
Дантес стреляет очень метко,
Три раза в день он ходит в тир.


Взведён затвор.
Сухой щелчок.
На мушку сузился зрачок.
В живот ствола уперто око.
Раздался выстрел, вспышки блиц.
Взметнулась ввысь орава птиц.
И ниц упал поэт.
Жестоко
С ним обошёлся грозный Рок.
Смешались запад и восток,
И верх и низ, и лево-право.
И вновь утихла птиц орава.


Погиб поэт, невольник чести,
Застрелен выстрелом на месте.
Зачем?
За что? 
И кто посмел?
На Чёрной речке снег, как мел.
Он бел, но капли крови красной
На нём рисуют букву “эл”.


Любовь?
Легенда?
Лавры?
Ладан?
До сель сей ребус не разгадан.
Он пережил свой скорбный век.
Погиб великий человек.