Три кита

Планета часто поделена на части:
как кофе в зернах в свете холодного молока, –
больные ждут для себя причастий,
здоровые ждут, пока
они станут тоже совсем больными,
распаляя внутренний камертон.
Собственный голос – и тот вымер
или неверно лежит катод.
Люди хотят как-то отгородиться:
любители пива, футбола, авторского кино,
почитатели романтика Джона Китса,
ревнители устно считать бином, –
все они хотят быть разными,
ибо думают об одном и том же.
Может быть, конечно, другими фразами –
кто-то в тени укрепленных лоджий,
кто-то в коробке из-под больших планов –
рано или поздно на любых языках,
среди пьеров, биллов, иванов
в низах или позже в верхах
идет разговор о жизни, смерти и о любви.
под пиво, кино, любимый футбол,
бьют – беги, прочитал – порви,
африканец, чуваш, монгол.
С годами этот разговор утихает:
пиво нельзя, в кино вышли другие люди,
уже не строишь из себя вертухая
и не мечтаешь о Робин Гуде.
Хочется жить в таёжных густых лесах,
или у хлебных родных полей,
Слезы появляются на глазах,
ведь ты городской, ей-ей.
В игре со смертью глупо бить первым.
И здесь на сцене появляется  Бог.
У атеистов тоже. У них есть нервы.
Христос с ними, Ярило, Перун, Сварог!..
 
Может быть, так и лучше, когда все вместе.
Кто был царем, тот станет холоп и смерд.
Понтируй, крупье, черви, буби, крести!
Эти масти - любовь, жизнь и смерть.
 
28.04.2021 г.