Муса Чахархан Чахоровский
*
Мы рождены в степи, как дикие волчата,
глухи ещё к назревающему едва зову крови.
Матери кормят нас бараниной и кобыльим молоком,
а по вечерам поют длинные печальные песни
о неизвестных никому словах на языке предков,
чтобы могли сочетаться с их чтимыми тенями,
постоянно пребывающими под Вечно голубым небом,
почувствовать в себе силу земли, воды и воздуха.
Потом отцы сажают нас на конские хрбеты
и обеими руками вцепляемся в спутанные гривы,
поглощая ветер, порыв и запах шерсти.
Наши сердца октрываются настежь.
Едем. Шумит, шумит трава… Мы здесь...
Мы здесь!
Стихотворение 28
© Copyright: Муса Чахоровский, 2021
Свидетельство о публикации №221052501677
Свидетельство о публикации №221052501677
Рецензии